La 311 chirría tras de ti. Hace mucho que no me paso por allí, pero todavía recuerdo su olor, nauseabundo, enquistado en tu piel. Ahora los veo pasar, como locos después de las seis, subidos en un cráter de la luna, esperando las sobras de lo que otros han comido. No entiendo como han llegado hasta aquí, quizás hayan puesto un precio demasiado alto, y ahora que las rebajas del Corte Inglés han terminado, nadie da un duro por ellos. Pero tampoco les importa. Son una clase de tipos nacidos para malvivir en el filo de la navaja, cortándose en cada vaivén, llorando cada noche porque tú, no les has vuelto a llamar. Así, cada vez que los bares cierran, los amaneceres se entristecen, no queda otra solución que volver a morir pasados de tragos. Entonces empuñan la vieja copa de whisky y gritan: ¡Qué el olvido se acuerde de mi!. Tampoco es tan triste, yo que les he escuchado os digo: ¡Siempre recordaré el día que me dijeron que no me podrían olvidar!. Y ahora que han esnucao, ya no duermen si no es contigo. No seas cruel, dales una última oportunidad, ellos no saben como dejar de quererte.

Puede que me este haciendo mayor, y me entra la melancolía cada vez que recuerdo todas aquellas noches al viento, desnudos, con el alma tranquila. Quizás por ello, hoy me he puesto a recordar lo que somos, fuimos y nunca dejaremos de ser: amigos. Quizás también por eso os digo que si algún día la puerta de la 311 vuelve a cerrarse, golpéala con fuerza, y, si yo estoy dentro, estaré encantado de abrirte.

A LOS PETER,S,