logotipo

Hoy he oído en la radio a una persona hablando de mi barrio, “ese barrio lleno de embrujo y duende”.

No s la primera vez pero siempre me llama la atención cuando se habla de mi barrio en esos términos. Para mi ese barrio no tiene tanto duende. De hecho a veces la gente que va por primera vez se sorprende ya que es un barrio muy normal, como puede ser Moratalaz, por poner un ejemplo. Con sus torres de pisos, sus calles, sus plazas… Aún asi, es obvio que para mi es distinto porque yo recuerdo algunas cosas de ese barrio:

Recuerdo una vía de tren en la que jugaba imaginando que los arbustos eran la selva de “Objetivo Birmania”.

Una farmacia donde comprábamos pastillas para lo oídos “para mi mama” y luego la machacábamos (clorato potásico) para mezclarlas con azufre y carbón.. el resultado es cloratita pero para nosotros era pólvora.. me quede sin pestañas probándola.

Un camino donde crecía trigo salvaje.. cuyas espigas eran flechas que se clavaban inmisericordes en nuestros jerséis cuando volvíamos del colegio.

Una carretera donde montábamos el campo de fútbol para jugar los partidos que se suspendían temporalmente cada vez que pasaba un coche.

Unas moreras a las que nos subíamos para disponer el alimento para nuestros gusanos de seda.

Unas calles donde patrullábamos cogiendo grillos en verano para meterlos en una botella de plástico.

Una fábrica de mármol abandonada que era la “mina” de donde salían los mejores tejes del mundo.

El olor embriagador de la "dama de noche" de los jardines, cuando jugabamos los partidos de futbito en las madrugadas de verano.

La rampa de entrada a un parking donde descubrimos que, incluso a cuarenta grados se pueden hacer bobsleigh utilizando trineos hechos con las persianas de las ventanas.

Una plazoleta donde con tiza se pintaba la geografía de la vuelta ciclista a España para que nuestros ciclistas hechos con chapas la recorrieran. Si te salías de la carretera... a empezar de nuevo.

Una ventana de rejas a través de la cual la vecina nos daba agua para refrescarnos entre partido y partido.

Unos bancos que eran la portería a veces y a veces la mejor trinchera para defenderse de las escopetas de gomillas de los adversarios.

Una distribuidora de prensa en cuyos cubos de basura ojeando revistas rotas, descubrimos como pasábamos de la curiosidad a la excitación al ver el cuerpo de una mujer desnuda.

Una tienda de discos de segunda mano donde descubri mis eclécticos gustos musicales escuchando “El patio” de Triana, “Made in japan” de Deep Purple o “Desayuno en América” de Supertramp.

Un kiosco de las flores donde descubrí a la vez como se hace un porro y como se puede ser un genio sin tener estudios (“Jesus de la Rosa”).

Una papelería donde me encontré a esa niña rubia y de ojos azules y donde me enamoré por primera vez mientras esperaba para comprar un “cuaderno de cuadritos”.

Un “poyete” de granito donde, mientras el Real Madrid perdía una final de la copa de Europa contra el Liverpool, yo conseguí convencer a esa niña para que saliese conmigo.

Un jardín donde nos fumábamos un porro entre veinte y nos reíamos tanto que al final nos tiraban un cubo de agua desde un balcón.

El patio de un instituto adonde nos escapábamos para tomar el sol de primavera saltando por la ventana cuando la profe se volvía a la pizarra.

El gimnasio del mismo instituto donde, en unos vestuarios, al rimo de Tina Turner redescubrí después de años de destetarme, el sabor de un pecho de mujer.

Un parque, donde, después de varias botellas de fino a la vuelta de la feria la hermana de mi amigo y yo decidimos que a lo mejor podríamos ser más que amigos. Los arbustos que nos cobijaron en el intento.

Aquella cama de matrimonio con un crucifijo en el cabecero que fue testigo de mí pecado de adolescente. Mi primer pecado “no venial”.

Un río que era frontera, en cuyas orillas hacíamos botellón años antes de que la ley lo llamara así y en cuyas aguas aprendí a remar.

Una navaja que falló por poco su destino que no era sino privarme a mi del mío.

Una “velá”, y su cucaña, en la que comprobé en mis propias partes nobles lo difícil ( a la par que estúpido) que es impresionar a una niña intentando alcanzar un pañuelo al final de un tronco engrasado.

Un puente que cada vez con más frecuencia cruzaba para salir, pero al que siempre tengo la sensación de que terminaré cruzando para volver.

En definitiva, que no termina de hacerme gracia la imagen de postal típica que a veces se utiliza de mi barrio. Para mi es un barrio cualquiera, seguramente como el tuyo.

Sólo que es el mío.


Powered by Castpost