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Es curioso los vericuetos de la mente y de los recuerdos. Hoy he hecho una entrevista de trabajo y la persona en cuestión tenía un apellido bastante raro que me ha recordado de pronto una historia absolutamente olvidada. Para este post diré que el apellido es Escalante (es obvio que se trata de otro. Uno muy poco habitual).

Yo siempre he sido una persona pacífica. En realidad durante mucho tiempo dude si era pacífico o directamente cobarde. Lo cierto es que, cuando era un crío, jamás me pelee con nadie. De hecho nunca rehuí una pelea pero siempre buscaba las vueltas para no pelearme. A partir de la adolescencia, aparte de que todos nos civilizamos más, mi estirón y mi afición por el deporte hizo que no me tuviera preocupar demasiado de pelearme porque, aunque solo fuese por presencia, digamos que no me provocaban demasiado. Así pues, aparte del terror al dolor físico, la verdad es que yo he sido el típico “grande bonachón”. Excepto una vez. Solo una.

Estábamos en tercero de BUP y por lo tanto éramos “mayores”. Conocimos a unas chicas y nos invitaron a la fiesta de su instintito. Un colegio privado “super pijo” donde la verdad encajábamos regular. Allí estábamos nosotros, bailando y riéndonos de los asistentes a la fiesta mientras, me imagino, muchos se reirían de nosotros.

No había demasiada luz, y la que había eran los típicos focos parpadeantes al son de la música. Aún así distinguí claramente un rostro. Era un rostro casi angelical. Un niño rubito con ricitos, muy de anuncio. Me acerqué lentamente y me quedé mirándolo y algo debió de notar en mi expresión porque me pregunto “que pasa?”. Eso fue justo antes de que me abalanzara sobre él y le encajará el primer puñetazo. Luego otro y otro… en menos de diez segundos el estaba en el suelo y yo encima golpeando su cabeza una y otra vez contra el suelo de aquel campo de baloncesto.

La cosa fue tan rápida e inesperada que mis amigos tardaron bastante en reaccionar. Los amigos del rubito ni se acercaron. Creo que me consideraron un loco peligroso. La paliza duró menos de un minuto pero cuando mis amigos consiguieron levantarme de allí mis manos estaban llenas de sangre. Cuando ya me iba abrazado por tres de mis amigos que me miraban con cara de alucinados oí que uno de los amigos del pobre muñeco ensangrentado le decía.. “¿que ha pasado Escalante?”.

Al oír aquello conseguí zafarme de mis amigos y corrí como loco hacia el rubio de rizos que estaba de rodillas intentando levantarse. Afortunadamente para mí, cuando estaba a punto de golpear su cabeza como si se tratara de una pelota de rugby un amigo consiguió agarrarme y mi patada fue al aire a pocos centímetros de su nariz.

Conseguimos salir de allí como pudimos entre los insultos de un montón de pijos (incluyendo los que nos lanzaban las niñas que nos habían invitado). Mientras saliamos a escape mis amigos solo sabían preguntar porqué y yo no podía hablar… lloraba de rabia y era incapaz de articular palabra.

Dos años antes yo era un crío ilusionado con una niña de mi instituto. Una niña “de porcelana” con una cara preciosa. La relación, que al final quedo en nada, era una nueva versión de capuletos y montescos. Por aquella época yo llevaba chapitas anarquistas y vestía con chupas vaqueras y ella llevaba una banderita con el águila en el reloj y vestía de encaje y con jerséis amarillos. Hoy día eso no tendría demasiada importancia pero quien haya vivido aquella época (primeros años ochenta) sabe que no es una cuestión baladí.

Aún así, a mi me gustaba mucho y un día la invite a salir. Me dijo que sí y mi corazón bailaba de alegría. Ella salía mucho por un sitio al que yo jamás iba y me dijo que si quería podíamos quedar en un bar por donde paraba ella y sus amigos. Allá que fui. Llegue temprano y decidí esperarla dentro. Entonces caí en que se trataba de un bar de fachas. Por aquel entonces los fachas no eran los "skin heads" actuales pero, al calor de la transición, eran numerosos y bastante peligrosos. Incluso con cierta permisividad por parte de la policía de entonces. Al poco rato dos críos más o menos de mi edad mirándome de forma rara me increpan y me dicen que porqué voy provocando. Yo no entiendo nada hasta que me doy cuenta que aún llevo una chapa con la “A” anarquista en el bolsillo pequeño del vaquero. Lo último que quería yo ese día eran disputas políticas así que me la quité y me la guardé en el bolsillo. Decidí salir del bar y quedarme fuera apoyado en la pared al otro lado de la calle que era estrecha.

Parece que todo ha acabado pero al poco tiempo mientras miro con impaciencia mi casio digital alguien me llama. “Eh tú!” me increpa un tío mayor, de unos veinte calculo. o más aún. Esta cruzando la calle con cinco chavales detrás. Me vuelve a increpar y decirme que estoy provocando. Me pregunta si voy solo y si pertenezco a la liga revolucionaria. Yo intento contemporizar y, con bastante miedo, les explico la verdad, que estoy esperando a una chavala y que no quiero problemas. El tío me mira y se ríe y dice algo así como.. “bah, es un pobre tío” y se da media vuelta.

Recuerdo perfectamente mi sensación de alivio pensando que, una vez más, me había librado de una pelea. Pero en ese momento el cabecilla se vuelve y observo que ahora trae un artilugio en la mano. Es un puño americano y casi sin aviso me golpea en un costado. A partir de ahí recuerdo que solo me invadía un pensamiento: “no debo dejar que me tiren al suelo”. Me obsesioné con eso. No quería patadas en el suelo, así que no me defendí, simplemente intentaba taparme la cara y el pecho pero aguantaba los puñetazos de cinco o seis chavales y alguno más que se apunto a la fiesta.

Me estuvieron pegando durante varios minutos. En un momento de descuido el cabecilla me golpeo con el puño americano en la mejilla. Consecuencia de ese golpe: una muela rota y bastante sangre. De vez en cuando algún chaval me agarraba e intentaba hacerme una llave para tirarme al suelo pero yo me defendía como podía. No devolví ni un golpe, no podía entretenerme en eso. Mi objetivo era simplemente minimizar los daños. Algunos chavales salieron del bar y se reían mientras los demás me golpeaban. Al final, más por aburrimiento que por otra cosa, el cabecilla paró y dijo… “dejémoslo, ya estoy harto de pegarle al mierda este”.

Había cumplido mi objetivo. Estaba magullado y me habían golpeado sin parar pero al menos estaba de pie. Con una rabia increíble, pero a salvo. Ya se habían ido, no podía apenas moverme y tenía la cabeza agachada. De pronto, y no se porqué me dio por levantarla justo en el momento en que alguien que no se donde había salido, me golpeaba con todas sus fuerzas en el costado con una porra de cable (una porra echa con un trozo de cable de alta tensión) y me dejaba literalmente sin respiración. Aún con el dolor intenso tuve la fuerza para levantar la cabeza y mirarlo fijamente. Era un niño rubito de rizos. Lo miré fijamente a los ojos mientras la sangre se me escapaba por la boca. Soy fatal para recordar caras pero supe que aquella no se me olvidaría nunca. Aún oí al cabecilla que riéndose decía:

“Escalante, venga.. déjalo ya que no merece la pena”.

De esta historia pude sacar muchas enseñanzas pero saque una especial. Jamás he llevado un arma encima, sea una navaja, una porra o, por supuesto, un arma de fuego. La razón es que, aunque soy extremadamente pacífico, sé que en un momento dado todos podemos volvernos locos. Si yo hubiese tenido una pistola ese día o incluso el día de la fiesta del instituto seguramente habría matado a unos cuantos.

PD: De aquella tarde recuerdo dos caras. La del niño rubito y la del cabecilla. Si algún día me vierais abalanzarme sobre alguien sin aparente motivo y machacarle la cara, es muy probable que por fin lo haya encontrado.