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Mujeres violadas secuestran niños y los matan: morir matando.
Morir, pero matar: fertilizar la herida propia para que nazcan de ella más heridas, más hondas y mortales: convertir la propia sangre derramada en venero de mucha más sangre de otros inocentes.
Del mar del dolor emergen océanos de terror; para llegar a ser mucho peor que aquello que más se odia.
Como el padre malratador fue hijo maltratado, como la mujer humillada hiere con su envidia.
Podemos ser los seres humanos poderosísimos espejos;
hay que atreverse a verlo, para llegar a ser quien de verdad se es, y no el reflejo del puro veneno que nos envenena y con el que empozoñamos.

Murió el mismo día que yo nací, según supe muchos años después y casualmente, si es que la casualidad existe. También ella vivió lejos de su país y separada de su familia, por eso eligió por patria su lengua y por familia sus afectos verdaderos. Escribió, sufrió y amó, y cuando dejó de hacerlo llegué yo al mundo para descubrirme en ella y sus pasiones y revelaciones. Me presta su nombre para poder cobijarme mejor tras mis palabras, que así también son suyas.