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Es un cielo abierto en días de lluvia, una camisa negra sin olor a alcanfort. Es una colilla de espinas, la miel del fracaso y la mitad del doble de mi corazón.

Es caricias de rabia, es orbayo de verano. Es Agosto en Madrid, tirachinas de hierba, tramas desiguales, hachís seco y lienzo del rock and roll.

Es el verso de la prosa, los ojos de la luz y las cejas de cualquier canción de amor. Es el vinilo de un cristal que oculta con sutileza el temor.

Es el peligro del sol, la altura de las ciénagas. El ribete de un título, la espuma de la olas y la cafeína de una cocacola con ron.

Y siendo así encuentra en mi vida su olor, en mi latir un estruendo y en mi rabia consuelo, en mi voz a Elvis, en mis consejos a Dios.

Y yo me siento tan bien que pienso guardar en tarros de miel todo lo vivido, para cuando no esté poder untar con algo dulce el agrio vacío...

Me gustaría independizarme, irme a vivir de alquiler o con una hipoteca, me da igual, pero tener mi propio hogar.

Quiero comprame un coche que no gaste tanta gasolina y sea seguro. No pido que sea caro ni bonito, solo que consuma poco y me haga conducir más tranquilo. Y una plaza de garaje.

Quiero viajar a todas partes. No conozco Holanda, ni la India, ni áfrica, ni Nueva Zelanda.

Quiero una cámara reflex digital.

Quiero un Ipod y unas zapatillas Nike con suela acolchada para poder correr como el tío del anuncio.

Quiero una pantalla de plasma de 50 pulgadas con el digital plus. Una normalita, no necesito tecnologías raras.

Quiero dar clases de guitarra, de piano, de flash y de fotografía.

Quiero un mac portátil para irme con mi música a otras partes.

Quiero invitar a mi chica a cenar en un restaurante de puta madre para ver como sonríe.

Y no puedo, por culpa del dinero. Maldito dinero.