Estos días estamos asistiendo a algo tan curioso como lamentable; la crónica de una muerte en directo. Un enjambre de periodistas sitiando una vivienda privada y haciendo preguntas estúpidas de respuesta obvia. Y yo me cuestiono, hasta qué punto el derecho a la información justifica la vulneración de un momento tan íntimo como es la muerte.
Escucho justificaciones vergonzosas a esta actitud. “Ellos han vendido siempre su vida, fomentando el interés del público. Cosechan lo que sembraron”. Y con esto, se lavan las manos al más puro estilo Poncio Pilatos.
No voy a opinar sobre las personas que deciden poner precio a su privacidad, allá cada cual. Pero sí me preocupa el interés morboso que las miserias humanas despiertan en eso que llaman audiencia. Me cabrea que las miles de personas que sufren la misma enfermedad, asistan indefensos al seguimiento ”reality show” que se está haciendo de la misma. Y sobre todo, me asusta que esta noticia tenga más repercusión social que la muerte de cinco mil personas en un país ya devastado.
Ya no se si el problema es la televisión-basura/radio-bajera, con sus periodistas justificados por la ¿libertad de prensa?, o una conciencia colectiva hipócrita y enfermiza.
Reflexión o demagogia. Tú mism@.

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P.D.

No se si recordais a Samira, la hija de mi colega cardiólogo. Hoy hace un año de su desaparición. Ni siquiera me he atrevido a preguntarle a Kamel por simple respeto. No imagino lo que se puede sentir cuando estás muriéndote por dentro y un desconocido te pregunta, micrófono en mano, cómo estás.

Orgullo vs dignidad
Muchas veces confundimos estos conceptos. La dignidad es mantener una postura, fiel a tus principios y a tu forma de ser. El orgullo es obstinarse en algo aun por encima de tus propias ideas y deseos.
¿Qué por qué me dio por pensar en estas tonterías? La culpa la tiene la ducha. Justo a mitad me quedé sin jabón y tenía dos opciones; o remataba la faena con champú o me tragaba el orgullo (y un sermón de paso) y pedía ayuda.
Así que me comí con papas el orgullo y todo lo digna que pude le grité a mi madre, - ¡¡ Mamá, tráeme el gel !!.
Queda pendiente un próximo post: Madres vs yatelodije

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TERREMOTO INDONESIA

La cifra de muertos supera ya los 4.600, hay más de 20.000 heridos y se estima que unas 100.000 se han quedado sin hogar. En un país diezmado por el devastador sunami de hace dos años, la desgracia se ceba de nuevo con los más débiles. Se que la solución definitiva pasa por decisiones gubernamentales, pero sería cobarde no ver lo obvio; ellos nos necesitan ahora. A ti, a mí, a todos nosotros.

Hoy me he leído y he sentido nostalgia de mi misma. No se cómo ha sucedido pero me he ido perdiendo por el camino. Gastando una parte de mí en cada paso, dando de manera inconsciente el cien por cien sin importar la validez de la lucha. Entre lágrimas secas, no vi lo mojadas que estaban mis ganas de sobrevivir. Y esa humedad salada ha ido pudriendo ilusiones y motivos. Apenas me queda un sueño casi caduco para justificar seguir respirando.
Alguien que conoce muy bien las miserias humanas, me dijo que yo había nacido para ayudar a la gente. Y me pregunto cómo puede ser que tantas personas encuentren alivio en mi mano y yo sea incapaz de vivir, simplemente vivir.
Está bien, lo acepto. Acepto lo que soy. No tengo fuerzas ni motivos para seguir nadando contra corriente. Sólo espero que pase pronto, como un mal sueño, y pueda despertar de esto que para algunos es la vida.
No me quejo, cada cual tiene su historia y se muy bien que cada persona esconde un drama. A veces solo me hace falta leer un par de líneas de vuestros post para reconocer la soledad y la angustia. Veo miedos ocultos en miradas seguras y tranquilas. Un solo gesto me habla de una pena que simplemente se tolera. Una palabra y saltan por los aires los muros de contención, vomitando ese peso que te aplasta las ganas. Yo escucho. Consuelo. Simplemente hago entender que estoy ahí, que el camino no es solitario.
Luego yo tengo que arrastrar mis propios baúles y ya no tengo fuerzas para moverlos.
Me cansé de andar.
Me cansé de hablar.
Me cansé de mojar mis lágrimas secas.

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P.D.

Y con este post paso a engrosar la lista de los Boboblogs, diana favorita de las críticas de los Masters del Cyberespacio. Sinceramente, me la suda.
Ya no escribo para nadie.
Ni siquiera para ti.

No me refiero al síndrome clásico descrito en los años setenta. No.
El nuevo Diógenes no acumula basura ni vive en la miseria. No es necesariamente un anciano, no descuida su higiene ni está desnutrido.
El Diógenes al que me refiero almacena recuerdos y sentimientos que invaden su vida hasta desahuciarle de si mismo. Vive con todo su pasado, haciéndolo presente hasta bloquear su capacidad de vivir el ahora. Lo más triste es que no puede disfrutar de su propia historia, solo sufrirla. Porque esos recuerdos, esas vivencias andan dispersas en su mente de un modo caótico. Y sin darse cuenta, empieza a almacenar experiencias ajenas, sufrimiento de otros, sentimientos extraños. Sin defensa frente a la "basura" de terceros, carga con culpas, rencores y penas que no le corresponden. Hasta quedarse sin espacio. Hasta asfixiarse. En un estado de extrema soledad y aislamiento social autoinducido.
Le da miedo deshacerse de nada, limpiar o guardar porque ya no se reconoce. Y teme, que si le da a cada vivencia su lugar, no sea capaz de verse a si mismo cayendo en el olvido, sin darse cuenta de que cuanto más acumula, más se distorsiona lo propio. Menos espacio queda para esos recuerdos que en realidad son su propia historia.
Así somos los nuevos Diógenes.


A veces, es difícil desprenderse de la piel.

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TE QUIERO MAMÁ