logotipo

Hoy amanecí con un ánimo terrible. Salí a recorrer las calles vacías. Mirando mujeres noche a punto de agriparse y yo tan sacudida por el hueco del alma. Aún la he llamado en mis peores pesadillas y jamás me respondió.

Y las rutas que sigue mis manos me llevan a esos lugares llenos de polvo y viento, de madera y cemento que me cortan el aire, me sustraen de la realidad por un momento. La vida es así: pensar,caminar, mirar, saborear y sentir que puedo ser otra persona que puede amar. En la imaginación todo es posible,por eso es que te quiero.

Heme aquí senatada en mi conciencia. Me cansé de darle vuelta mil veces al mismo tema: yo. Mi ego ha sucumbido a la indiferencia, y todavía sobrevive. La realidad parece más utópica que de costumbre. Y sigo asesinando mil soledades menos la mía. Y si al final muero como aquellas: sola y enferma?. Solo ya estoy,me falta la enfermedad.

Caminando llegué al café tradicional. En un capuccino se te puede ir la vida. Bebíy salí con el cambio del cielo gris a negro. Anduve perdida por algunos momentos,lamentablemente encontré el camino a casa.

Me gusta pensar que soy parte de ti, que me llevas en cada pensamiento. Mi mundo ha quedado reducido a un finísimo tu y yo que me encierra todos los días en este ordenador.

De un lado aquellos que buscan información, que tienen una vida planificada y le inyectan emoción a cada día; y del otro lado nosotras que vivimos a cada segundo hablándonos con el pensamiento y que buscamos emoción en lo más simple de la vida. Ese algo especial debe ser amor, o al menos lo parece.

Y mientras,sigo esperando en el hotel bonito a gente del mismo tipo con la sonrisa más grande y fresca y los mil halagos a personas que ni conozco. Al fin y al cabo,sé que me respetan y mantengo el orden aún así yo no lo quiera.

te felicito, escribes cosas muy interesantes. este texto tuyo es profundo y sublime...

No hay mayor locura que un amor imposible, pero… ¿qué es el amor sino eso, una indescriptible locura? Nos han dado muchas armas para vivir, muchas de ellas adaptadas cien por cien a la realidad, y diseñadas para transformar y mejorar esta realidad, pero eso sí, sin abandonarla, creyendo en ella, porque en ella encuentran su razón de ser, como por ejemplo, las manos para fabricar o el cerebro para crear, pero el corazón no está hecho para esta realidad, todo lo contrario, nos han dado el corazón para que superemos la realidad, para que busquemos ese otro mundo que está también en éste, donde estás tú, donde estoy yo, donde está nuestro amor. No hay mayor locura que un amor imposible, pero precisamente porque es imposible, resulta que es el único, el verdadero, el más puro e indescriptible amor. El que nos está dando a ti y a mí fuerzas para que nuestras manos y nuestro cerebro transformen más y mejor la realidad, y para que la realidad se quede ahí donde está, sin invadir el territorio de los sueños, donde nos amamos cada noche, cada día, en cada momento. Cierro los ojos y estás tú, con tus besos, tu sonrisa, tus guiños y tu maravilla de canela. Cierro los ojos y la realidad se esfuma, y entra de par en par, la felicidad.

Y a veces la nostalgia desnuda los dedos
sobre cada cosa. Y una piensa en voces, en gestos lejanos,
insustituibles y profundos.

En la mirada donde resbala el color del musgo
hacia la última vertiente del otoño,
allí donde florecen los pájaros heridos
y las gotas de luz y los silencios.

*

Es tan fácil pensar en tonos distantes
cuando golpean en la ventana
los ángeles de lluvia
y la sombra se estira blandamente inclinada
dibujando mapas antiguos e inciertos.

*
La nostalgia tiene el talle fino y las manos azules.

Aprieta las cosas, los aromas;
se quiebra en pimpollos salados;
se prende fugaz a los objetos, al aire;
crece en la luz, se desmaya en una
casi sonrisa.

*

Y se piensa en tiempo de trigos,
en tiempo de ausencias, de lloviznas.
En perfiles nítidos, metálicos, inconfundibles
entre las multitudes,
encendiéndose de pronto, como lámparas.

Es tan sencillo constuir nombres
cuando la tarde
se absorbe en sí misma en las violetas
y después y después.

*

Nostálgica.

Cuando se está sola sin soledad
oyendo rumores imprecisos que nacen en la distancia
y buscan su sitio en el mapa de sombras.

*
Y después aun.
Cuando las sonrisas inician sus viajes
en derredor de los retratos,
y las palabras vuelven, tangibles,
en voces tangibles y absurdas.

Y en las noches, llenas de ángeles mojados
y de ríos lejanos que sollozan
entre juncos perdidos.

*

Ah, después todavía.

-
Porque es tan fácil pensar en lo imposible
mientras se humedece el hálito de musgo en nuestras miradas
y ahora realmente, quién sabe dónde aletea,
entre qué pájaros.

Y a veces la nostalgia esparce sus cabellos
junto en nuestros labios
y se arrodilla sobre los espejos, temblando.

*

Y entonces pensamos en voces, en gestos,
precisos, definitivos en luz del otoño;
otoño en territorio de llanto.

*

Cuando abril resbalaba lentamente
y en nuestros ojos cerrados se construía un mundo
y después, todavía después;
cuando pusimos el amor en agua
para que no se marchitara.

Ah, nostálgica;
y ahora que para iluminar un rostro
necesitamos de las lágrimas.

(Adaptación de M. D. Tiberti, Las Sombras Amarillas, La Plata, Ediciones del Bosque, 1950.)