...Hablas en singular de desaciertos y dudas. No dudes. Habla también por mí. Habla en plural de cómo las certezas se nos caen de las alforjas en las noches invernales. Habla de los remiendos que nos trae la mañana, la rutina. No dudes. Que la única sangre que nos queda en las venas es este momento. Estas palabras.
El miedo aparece en forma de silencio y nos rodea, nos atrapa. Alargar la mano y no encontrar, a oscuras.
¡No!
¡Me he quedado ciego!
Necesito que cantes. ¡Habla!
Porque es mejor la voz para gritar un grito y despertar. Despertarme.
Porque sílaba a sílaba vas dando forma a este cuerpo. Vida.
Vida a un paso de la muerte. Soledad.
Soledad que vuelves, espera
Que oigo como me llaman...


Sin embargo, no llegó nadie. .. Habían encontrado a otro bloguero con más podredumbre que mostrar, más casquería que ofrecer.

- Ya no nos haces gracia, nene. Adiós.
- Pero, ¿no habéis leído mis versos?
- La literatura no le interesa a la gente de la calle. Cervantes murió en el instituto. Sólo la carnaza es interesante. La tuya era muy buena, con todas esas historias de sexo que te traías. Pero ya aburre. Tu éxito con las mujeres ha despertado envidias. Muchas. Te acusan de ser un fantasma. De no ser creíble. Y mira por donde, si ahora empiezas a mostrar ese lado más humano no colaría. Estás atrapado en tu propio personaje, chaval.

Y aquel chico que soñó con la fama en vida quedó tirado en aquel portal, componiendo...

- Una cocaína muy buena. Es el último favor que te hago.
- Gracias, jefe.

Demasiado joven para morir. Demasiado ingenuo para no creerse la estrella del momento. Un cadáver magnificado por los mismos medios de comunicación que lo están enterrando.

- Su hijo era uno de los mejores escritores que hemos tenido. Nunca lo olvidaremos.


Así nace otra leyenda más con la que entretenerse.