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Empezar tiene siempre su dósis de arpégio, de destilación del tiempo, de cuenta atrás en dos direcciones opuestas, de dedos bocarriba, esperando.
Porque empezar es siempre acabar algo, romper la costumbre, esa manta de piedra, cubrirse las manos con otras montañas, con otras noches.....

Retirar restos
de la memoria,
asir un pentagrama
nuevo,
descorrer la cortina
del tiempo
y
empezar
a
beberlo

Empezar.
Donde el cielo es sólo una linea , delgada como la respiración de un enfermo.
Donde la suerte no está echada, sino perdida entre los papeles de nuevo.
Donde el espacio tiene nuevas coordenadas.
Donde las deudas acaban y los pies continuan de nuevo.



Y
pintar la ausencia
con colores neutros
de tu mirada
a la mia

para que nada queme


puentes de cristal
como grapas olvidadas
de tu orilla
a la mia

para que nada muera.



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Sobre las fotos.

La primera Él y yo sabemos para quien es. Después de pasearme por su Mayo .

La segunda . .....Para los que tienen el espiritu de ese color. Y también va por mi. El naranja es uno de mis colores favoritos

La tercera El azul es la debilidad cromática de mi amiga Isabel. Asi que esta foto - de Micaela Petroni- va por ella.

Por un silencio
que rueda
y una palabra
de oro
con eco

por una mano
abierta
y un puño
muerto

por tantos besos
como
segundos,
y dedos
jugando
a
pájaros,
y ojos
vestidos
de
luz,
desnudos
de
frio

inventaría
un escalón
-uno más-
de humo
y
viento

esperaría
en el último
extremo
de
tiempo.



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Tibet y Sahara.
Bellezas opuestas que aún nos soportan.

El tiempo
la luz
el color

caminan de puntillas

mudos
ingrávidos
transparentes

hasta
que
tú
apareces.


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Las fotos son de Franco Fontana , jugando con los colores ,con la luz, con el tiempo, aunque faltes.

Quien sabe de dónde viene
esa luz ámbar de los sueños,
los perdidos
los rechazados
los aún no soñados.

Esa luz ámbar de foto antigua,
esa luz a medio inventar,
a medio encender,
esa penumbra por donde vagabundean tan bien los recuerdos,
los más usados,
los más intactos,
los más selectos,
los que aun esperan.



Esa luz que tienen las lágrimas que no consiguen salir del todo,
esa luz de palabras agrietadas que aún pintadas no disimulan
su mensaje negro,
esa luz que pierden los ojos que se pierden cuando descuelgan un
silencio,
esa luz que se rompe en las esquinas
y flota
caligrafiando el aire
húmedamente indiferente.



Esa luz que sin sonido habla,
que sin piel roza,
que sin peso desequilibra,
que nos araña y nos ama,
nos muerde y nos besa.

Esa luz de cristal que tiene la melancolía,
frágil,
como la luz que poseen algunas almas

esa luz altiva y hueca como un azote de poder,
esa luz peregrina que tanto se parece
a un dios nómada
a una estrella fugáz.



Esa luz intermitente
como un faro
como un pestañeo
como el guiño
de la suerte……..



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Me han ayudado con las fotos Douglas Barkey (que más que fotos parecen cuadros, cuadros de sueños, impalpables) ,M.Rodriguez y Paul Grant, atrapando la luz (me recuerda a Vermeer).

Tu silencio aturde
cada poro
del
aire

de ti
contaminada

me bailas.

Tu boca tatúa
mi
piel
con lentos
simbolos
de amor

como sentencias
irreversibles

me marcas.

Tus ojos me nadan
como una leyenda
nada
el
tiempo

sin prisa
en cada poro

me enjaulas.

Tu alma
-en versiculos-
se va tumbando
en
mi
cuerpo


me caminas
con la piel

descalza.

Ese ser infinito- el amor - tiene reflejos de posesión, una posesión extraña, hermosa, sagrada.
Y nosotros, seres finitos y acotados pretendemos entenderlo . Aparece en un segundo y puede escapar - o simplemente se va- igualmente en otro segundo, quizás en el mismo. Ni siquiera en letras podemos encerrarlo, definirlo, dominarlo. Menos aún en el tiempo , que resbala en su piel inmensa. Intensa..

Ese ser sin leyes fijas-el amor- imprevisible, dual, aéreo.
Es una forma de muerte. Es una forma de vida.

Las dos caras del amor ; la seda y la piedra. Baricco .Cortázar.



" Sigue asi, quiero mirarte , yo te he mirado mucho pero no eras para mi. Ahora eres para mi , no te acerques, te lo ruego, quédate donde estás, tenemos una noche para nosotros, y yo quiero mirarte. Nunca te he visto asi, tu cuerpo para mi , tu piel. Cierra los ojos y acariciate, no abras los ojos si te es posible, y acariciate.
Son tan hermosas tus manos , he soñado con ellas tantas veces. Ahora las quiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, asi , te lo ruego , continúa, no abras los ojos, yo estoy aquí, acariciate, acaricia tu sexo, despacio.
Es hermosa tu mano en tu sexo , no te detengas, a mi me gusta mirarla y mirarte, no abras los ojos, todavia no, no debes tener miedo, estoy cerca de ti, ¿me sientes ?, estoy aqui, te puedo rozar, esto es seda , ¿la sientes ?, es la seda de mi vestido , no abras los ojos y tendrás mi piel.
Tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, tú no sabrás dónde, de repente sentirás el calor de mis labios sobre ti, no puedes saber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde no sabes , de repente.
Tal vez sea en tus ojos, apoyaré mi boca sobre los párpados y las pestañas, sentirás entrar el calor en tu cabeza, y mis labios en tus ojos , dentro , o tal vez sea en tu sexo , apoyaré mis labios allá abajo, y los abriré bajando poco a poco.
Dejaré que tu sexo entreabra mi boca, entrando entre mis labios, y empujando mi lengua, mi saliva descenderá por tu piel hasta tu mano, mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final te bese el corazón, porque te deseo , morderé la piel que late sobre tu corazón y con el corazón entre mis labios tú serás mio de verdad, para siempre , si no me crees abre los ojos y mirame, soy yo , quién podrá borrar este instante que sucede, y este cuerpo mio ya sin seda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tu lengua en mis labios......"



Esta foto de Fabio Borquez ; se puede entender de tantas maneras como de tantas se puede mirar.
Sé que no parece una foto de amor, con mayúsculas, pero a pesar de todo creo que desprende cierto tipo de "amor"; el posesivo, el poseido, amor-cadena, amor -droga, amor que clava , absorbente, ciego. Amor que anula, que encierra, que agota por dentro. Amor esclavo. Amor ácido. Amor a gritos. Amor batalla.

"No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre."


Ese ser indomable -el amor- poliédrico, saturado de caras y cada cara incontables gestos, idiomas, manos, retos.

Con cualquiera de sus disfraces tiene vida propia; dependemos más de él, que él de nosotros.
Y se vista como se vista, siempre quemando.

Investiga ese hueco
entre el hombro
y el cuello
donde a veces
se apoya
-frágil-
tu boca,
donde tu mano
cambia
el
trayecto

Investiga el canal
de la espalda,
donde tu dedo
marca el surco
o el surco
dirige
tu
dedo

Sé infiel
a la rutina,
al vocablo
preparado,
al beso diseñado
al tamaño
de
mi
boca

Ámame
por la espalda,
bésame
como un ciego,
tócame
como si fueras
a leer
con la punta
de los dedos
un
secreto.

Ahuyenta el tiempo
y
abre el viento
despacio,
como quien abre
con calma
una
ventana,
y asómate
a los labios
sin caerte,
recuerda
que no hay suelo
en el alma,
vértigo
interminable.

Y fúgate
hacia dentro.

Y habítame
incalculable.

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El cuento nunca contado


Cuenta Yarhudin, el Sabio Melancólico de los Bosques, que hace tiempo , tanto que no puede encontrarlo ni en su bolsillo más profundo, un unicornio se enamoró de la luna menguante. Al alzarse para abrazarla le clavó su cuerno en el corazón y la luna perdió su sangre blanca, desapareciendo en el cielo.
Desde entonces ,en las noches sin luna, que no son más que noches de luna nueva, no se ve ningún unicornio. Guardan luto en señal de adoración ; la noche los pinta de negro.

De todos es sabido que la luna nueva da lugar a la luna creciente, repitiendo su ciclo inalterable a lo largo de los tiempos , y que los unicornios, una vez ocurrido lo arriba contado, se transformaron en estrellas.
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Los dos sueños

Hoy he mandado un mensaje , uno de tantos, a mi amigo Simón (aparecemos en la foto del segundo post de Enero) para contarle que había soñado con él y todo lo que en ese sueño me contaba.

Él me contestó al instante diciéndome:
<< No lo has soñado. He sido yo, que te lo he contado en sueños.>

He de aclarar que nos separan fisicamente muchos kilómetros, pero desde que le conozco empiezo a creer seriamente en la telepatía.
Creo que si pulimos la técnica vamos a ahorrar mucho en teléfono (esto último es el segundo sueño).

De la uniformidad del tiempo sólo nos queda el recuerdo. Un recuerdo vago e impreciso, a veces azul, a veces turbulento.
Su linealidad es sólo una metáfora. En algún momento existió un origen, un punto cero.

Le pido prestado a Miguel Ángel parte de uno de sus frescos de la Capilla Sixtina. Él era escultor, quizás por eso sus pinturas siempre me han parecido esculturas aplastadas. Parece que quieren salir del techo, escapar de la cárcel bidimensional y ocupar el espacio.
Hay muchos personajes de la historia que me fascinan. Él es uno de ellos.



Voy a crear árboles, para que el viento descanse.
Árboles como flacos dedos de la tierra que escriban en el aire.
Aire como un gran lienzo de idiomas perdidos , pariendo en desorden besos y tormentas.
Besos que vagabundeen entre bocas y cuerpos ,como nómadas de pasión.
Y tormentas; crearé el trueno como azote enfurecido, como un tambor aturdido anunciando a su hermano de callada luz.

Le llamaré relámpago
arañazo de luz
garabato en el cielo.

Y crearé un pájaro que es el mismo vuelo, y un vuelo que aún no tiene pájaro.
Vuelo que se crea con su pájaro. Pájaro agotado en los tonos de su vuelo.
No voy a crear un pájaro volando, sino al mismo vuelo dibujándose.

Y en mi turno de sentirme dios voy a crear un himno para el tiempo y la memoria.
Un himno para ti.

Hoy he decidio dejar algo que suavice el post de ayer, ese tipo de post que cuesta leer, masticar y mirar, como esos anuncios en la tele de hambruna ,lepra ,catástrofes ,guerras....... (que por cierto, siempre estoy cenando cuando los veo).

Por eso hoy colgaré un poema y un cuento.

El poema me ha venido a la mano (los papeles aparecen cuando ellos quieren, estoy convencida) vagabundeando en los cajones. No es reciente, pero me vale. Los estados de ánimo son muy ciclicos; se repiten en el tiempo, su color, su fuerza, su ansiedad, su forma de abismar el alma......... Y yo creo que en mi caso, algunos estados de animo se han convertido en huéspedes crónicos. Ya forman parte de mi. Ya son yo.
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El poema



Porque los dias parecen
una oleada
de pájaros exiliados,
dósis de olores
perdidos,
y , más que palabras,
idiomas muertos

te rebobino
para volver a tenerte

porque la luz se astilla
en cada hueco
que dejaste,
porque cuento hasta tres
y no apareces,
porque los dedos amordazados
quieren volver
a enredarte

te redibujo
para volver a tocarte

porque contaminas de signos
todas mis esquinas
porque el mundo
es un circulo incompleto
si estás ausente,
un cielo magullado,
un instante carente

te invento de nuevo
para volver a encontrarte

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El cuento



Yabarsín, el Mago de las Cosas, que hace reverdecer viejos amores otoñados con sólo proponerse asir algunas nubes, un dia descubrió en su propio corazón, acurrucado, un pequeño dragón calentándose las patas porque el fuego de sus fauces lo había extinguido el llanto.

Como fácilmente puede comprobarse, toda esta historia no es más que un cúmulo de patrañas absurdas, pues público y notorio es que los dragones que lloran una vez se convierten en princesas.

Releo una frase que escribí en mi primer post y decido "rescatarla" para que acompañe la imagen. Creo que es adecuada. La foto corresponde a Enero del 2005, casi se puede decir que ayer. Elecciones en Irak ; un soldado iraquí obliga a uno de los votantes a que se acerque al colegio a cuatro patas y con la papeleta en la boca.

Dime como tratas a un "inferior" y te diré si eres "superior"



Aqui estamos, todavia hoy, palpando victorias de aparente acero que en una vuelta de rueda se transforman en derrotas de humo y sal.

Aqui seguimos, en habitaciones rodeadas de ventanas que, sin embargo, no dejan pasar el afuera, rodeado de las mismas ventanas.

Aqui seguimos, manteniendo un pulso con el corazón de un tiempo armado que apunta entre los ojos de los tibios.

Aqui estamos, rodeados de una marea que jamás baja, emparedados entre un cielo y un infierno que se alternan sin una ley fija el poder, saqueándonos sueños en cada giro caprichoso, brillando como huesos pulidos.

Nos guste o no aqui estamos, jugando a los dados con un cubilete de porcelana contra un gigante que jamás duerme.