El tiempo suspendido
en liquidos cielos improbables,
donde finge habitar el agua,
el mediodia,
la luz,
con un lento azul
de insomnio obstinado,
sellado,
casi inmóvil,
seducido...........




Alguien estira la locura
y con ella caravanas
de dolores apretados
disueltos en silencios
sin
muerte
importante





Alguien enreda la cordura
en los dedos
de cada mañana,
y con ella
el azul del agua,
el azul del cielo,
el azul de alguna paz
en alguna parte






Dos ideas
frente a frente
son
a
veces
puñales.

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Llego hasta su sexo como un animal sediento a un rio,
como el viento a la pradera, ondulada, esparcida, espectante, abierta de par a par, de linea a linea, de horizonte a horizonte.

Llego hasta su sexo armada y desarmada de cielo y de infierno,
como todo lo que se tensa y busca ;
de la sal el agua,
de la tierra la presión y el camino,
del metal su abandono,
del aire y la madera el fuego que los une y los transforma hasta el nombre.

Llego hasta tu boca con mi boca llena
de flechas y guantes,
de algodón y niebla ,
de escribas y dioses
blancos y negros
eternos y volubles,
de manos de hilandera
hilvanando tus labios de tierra
a mi piel de aire
secuestrando su memoria ,
flotando en mi sed



Déjame beber
de la calma de tu alma
de la prisa de tu piel

déjame tocar
con los ojos de puntillas,
como se toca
lo temido
lo deseado
lo inevitable

deja que me pierda
en la recta de tu palabra,
en la curva de mi palabra
piérdete

deja el alma
de los labios
en
los
dedos,
deja que tu boca
me
camine
descalza,

despacio baílame,

como una tormenta,
como un error
de
golpe
mójame.

Aún hago y deshago el porvenir en un vaso, remuevo las galaxias dentro y me confundo con el uniforme blanco de los dias.
Blancos tienen que ser, porque han de ser llenados.

La baldosas de la casa aún recitan tu nombre, como una oración caduca, como un conjuro impotente.
El marco de las puertas guarda en su memoria la marca de tu mano apoyada, mientras (me) hablabas, (me) mirabas, (me) pensabas.
El aire todavia sostiene tu voz en cada rincón y la cama me sigue pareciendo demasiado ancha.
Tu vaso, tu taza, tus cubiertos parecen hijos repudiados que ya nadie quiere tocar.
Tu mesa, tus hojas, tu pluma, tus libros esperan confusos tu mano. Como yo.
Tu música sigue sonando, pero se esparce sin sentido. Como yo.

Ya ves, hay cosas que han escapado a tu marcha y han quedado grapadas en cada pliegue de esta casa, que sin ti parece una trampa.

Los dias son una sucesión de cristales rotos, de dedos aún sin contar, caravanas de tiempo en carne viva sin piel de repuesto, alfombras de colores que no se someten al suelo, que no se dejan pisar, recuerdos como naufragios insolubles.

Ha pasado tiempo, tanto que sólo yo te sigo viendo, sintiendo, hablando.
No es locura.
Es que aún estás.



Aquella vez que te di alguna que otra razón (para que no te murieras antes que yo)


Porque el mar se tragará su lengua,
la tierra su ritual cíclico,
el cielo romperá sus costuras
dejando caer los colores
- lentamente-
como un espeso barniz,
y todos
se dispersarán,
se mezclarán,
se volverán
impuros.

Porque en un instante
se frenará
mi
universo,
en un chasquido
se volverá
mudo
incongruente
ciego
torpe
indiferente

Porque quiero seguir
con
mi alma
enroscada
en
tu
dentro

Porque
sin
ti
el
mundo
estará
incompleto.




Entre tú y yo
hilos de aire
cadenas de voz
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P.D.: Esto ya tiene un tiempo. Lo he encontrado- quizás guardado , quizás escondido- en un cajón, de esos que se abren poco y a medias, como si diera miedo despertar lo que llevan al fondo.

No sé si opinaréis lo mismo, pero nadie se va del todo. Hay algo de ellos que escapa a la muerte ; la esencia, eso que se queda dentro de los que se quedan, de los que nos quedamos.
Pasa el tiempo y siguen siendo huéspedes., de otra forma, es cierto, pero nos siguen habitando.

El poemita del final viene a ser la conclusión; seguimos atados el uno al otro por algo inmaterial (la cuerda más fuerte).

Entre nudos opacos
gotas de claridad intercaladas,
coordenadas encendidas,
constelaciones dispersas,
insurrección
de
luz




Cuando todo envuelve y marca
como un perfume excesivo

cuando todo se tiñe
de un halo precavido

cuando parece que nada
regresa por la mañana,
que todo se descalza
y alza el vuelo

cuando hay demasiados huecos
entre los dedos
y el cielo propone
un esquema inverso

la luz se aleja
sin volver la cabeza,
camaleando huellas,
quebrando frentes,
cimbreando el aire
con el que tropieza.





Hay que mirar hacia delante.
El futuro no está en los restos.

Y tu voz
me toca leve
como una luz afligida
como una mano de mendigo
como una lluvia indecisa

sin rozar
sin molestar
casi transparente

hay dias que me atraviesas,
pareces aire que investiga
-por un instante-
un hueco,
una rendija insignificante

y me traspasas
y
no
te
retengo



Y tu mano me dibuja
y voy naciendo de tu dedo,
o quizás
me vas sacando
de tu cuerpo,
como se repudia
un faro ciego
una silla coja
un ser inerte

hay dias que me creas
para luego borrarme,
como un dios caprichoso
como un genio impaciente

y luego me vuelves
y yo
no
te
vuelvo



Sombra de alas,
mano que se cierra,
vuelven las cenizas
a los labios

cuando el mayor amor
que queda
cabe
en el menor
de
los
dedos


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Las fotos de la aurora boreal son de Paul Nicklen, y parece de cuento, hecho de la materia de los sueños.

La tercera foto , luz de noche, de Konstantin Dikovsky.

Y el árbol de hielo de M. Moran.

El post ; para una amiga que últimamente respira demasiado desamor. Se va a intoxicar de pena.

Los pensamientos son bosques de palabras aletargadas que se quedaron dentro, de palabras que salieron y volvieron de nuevo , gigantes y duendes, budas y guerreros, tribus de silabas que retornan a su origen y respiran azul de paz, azul de guerra, azul de espera. Azul.





Los pensamientos son ciudades invisibles, con sus avenidas, callejones, puentes , rios, barrios marginales y algún que otro altar donde el eco reposa y da la vuelta, donde las velas simulan soles ausentes, donde el tiempo viste otra dimensión; la no prisa.





Los pensamientos son manos que nos envuelven, dedos que nos leen, como si fueran los de un ciego, como si fueran niebla, tocándolo todo minuciosamente, buscando relieves, oyendo su no decir.

Los pensamientos como un ejercito que taconea el alma......el alma; ese ser que musica donde quiere y cuando quiere, ese ser que revisa las huellas de la mente, del pensamiento, ese dios enjaulado.





Piénsame

si me ausento por un momento de indefinido tiempo
seguiré aquí si me piensas

dejaré de estar
dejaré de ser
sólo si me olvidas


no sólo mi nombre

escribe en la piedra cada átomo que me compone.
escribeme en piedra
que la arena vuela y sería otro olvido.



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Me han prestado sus azules (para que disfruteis todos ,y en especial los amantes de este color):

- Philippe Borseiller = Su bosque azul
- Micaela Petroni = su mineral azul
- Talbot: = su niebla azul
- Lary George = su hielo azul ........quemándose