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Aún hago y deshago el porvenir en un vaso, remuevo las galaxias dentro y me confundo con el uniforme blanco de los dias.
Blancos tienen que ser, porque han de ser llenados.

La baldosas de la casa aún recitan tu nombre, como una oración caduca, como un conjuro impotente.
El marco de las puertas guarda en su memoria la marca de tu mano apoyada, mientras (me) hablabas, (me) mirabas, (me) pensabas.
El aire todavia sostiene tu voz en cada rincón y la cama me sigue pareciendo demasiado ancha.
Tu vaso, tu taza, tus cubiertos parecen hijos repudiados que ya nadie quiere tocar.
Tu mesa, tus hojas, tu pluma, tus libros esperan confusos tu mano. Como yo.
Tu música sigue sonando, pero se esparce sin sentido. Como yo.

Ya ves, hay cosas que han escapado a tu marcha y han quedado grapadas en cada pliegue de esta casa, que sin ti parece una trampa.

Los dias son una sucesión de cristales rotos, de dedos aún sin contar, caravanas de tiempo en carne viva sin piel de repuesto, alfombras de colores que no se someten al suelo, que no se dejan pisar, recuerdos como naufragios insolubles.

Ha pasado tiempo, tanto que sólo yo te sigo viendo, sintiendo, hablando.
No es locura.
Es que aún estás.



Aquella vez que te di alguna que otra razón (para que no te murieras antes que yo)


Porque el mar se tragará su lengua,
la tierra su ritual cíclico,
el cielo romperá sus costuras
dejando caer los colores
- lentamente-
como un espeso barniz,
y todos
se dispersarán,
se mezclarán,
se volverán
impuros.

Porque en un instante
se frenará
mi
universo,
en un chasquido
se volverá
mudo
incongruente
ciego
torpe
indiferente

Porque quiero seguir
con
mi alma
enroscada
en
tu
dentro

Porque
sin
ti
el
mundo
estará
incompleto.




Entre tú y yo
hilos de aire
cadenas de voz
----------------------

P.D.: Esto ya tiene un tiempo. Lo he encontrado- quizás guardado , quizás escondido- en un cajón, de esos que se abren poco y a medias, como si diera miedo despertar lo que llevan al fondo.

No sé si opinaréis lo mismo, pero nadie se va del todo. Hay algo de ellos que escapa a la muerte ; la esencia, eso que se queda dentro de los que se quedan, de los que nos quedamos.
Pasa el tiempo y siguen siendo huéspedes., de otra forma, es cierto, pero nos siguen habitando.

El poemita del final viene a ser la conclusión; seguimos atados el uno al otro por algo inmaterial (la cuerda más fuerte).

Esa cuerda no se rompe nunca.
El que ha estado, nunca se va del todo. Se queda siempre en algún rincón de la casa, del pensamiento, del corazón.
Besos

Siempre quedan las presencias. Es lo más difícil de eliminar, porque viven en la retina, en la memoria de los ojos.

Precioso post...como siempre.
Es cierto que esos lazos que unen a los que queremos van más allá de la vida..
Un beso :)

Me ha impresionado, además de tus palabras que siempre son como una fuente de sensibilidad desbordante a la que acercarse y beber, la imagen de esa persona caminando por el borde de las dunas, algo tan cambiante. El viento es suficiente para desdibujar su perfil, dejarnos sin camino, y tener que seguir otra senda que ya nunca será la misma. Define perfectamente lo que es continuar después de una pérdida física o espiritual.

Un fuerte abrazo.

Tienes razón, nadie se va del todo, y siempre se llevan algo de tí....

Un abrazo enorme..me ha encantado este post!

La verdad es que yo también estoy disfrutando mucho de tu espacio, me gustan mucho tus texto y las imágenes que vas dejando.

un saludo

davido

" No es locura.
Es que aún estás."


Lo que dices y cómo lo dices es tan exacto... y además tus imágenes son como espejos en los que retumban las palabras, signos precisos que calzan al milímetro con ellas. Es un placer inmenso leerte Yamuna.

Besos desde Bilbao (hoy una ciudad lluviosa y oscura, pero bella, siempre bella :**)

¿Por qué reproduce el sonido del mar la carcola cuando la acercas al oido?. Añoranza...
¿Por qué reproducen las olas del mar el rizo de las caracolas?. Nostalgia...

Yamuna, echaba de menos la magia de tu pluma y de tus fotos.
Gracias por volver. Es un post maravilloso...