Hoy hay poco que decir y mucho que mirar.

Es una campaña francesa para la prevención del contagio del vih. Quizá es un poco dura porque piensa en evitar los nuevos contagios sin tener en cuenta que, para ser impactante, asemeja a los seropositivos a alacranes y tarántulas, a animales venenosos.



Pero no cabe duda de que es efectiva. Como campaña publicitaria, por la idea y la realización, es fabulosa. Esos fueron mis primeros pensamientos, desde mi mentalidad sin vih. Luego, como es mi costumbre, me puse en la otra piel. Se me cayó la mirada y le ha costado levantarse. No, no vale todo. El fin no justifica los medios.



Luchadores por la vida. La empatía y la información es el antídoto.

"...si crees en el amor a primera vista, nunca dejarás de mirar”
(publicidad de la película Closer)


¿Qué tiene de bueno la verdad?
Intenta mentir para variar, es la moneda de curso de este mundo.
Últimamente escribo muy de cuando en cuando. Pero no creeríais la cantidad de veces al día que me digo mentalmente tengo que escribir sobre esto en el blog. Más incluso que cuando escribía a diario. Digo yo que debe ser precisamente porque ahora lo hago poco que lo tengo más presente.



¿Te enamoraste de ella como si no tuvieras opción?
Siempre hay un momento, siempre hay un instante en que piensas que puedes hacerlo, que puedes rendirte o resistirte.
Y no sé cuando fue tu instante, pero seguro que lo tuviste.
En el otro lado del espejo escribí hoy sobre una canción que me tiene seducido y que no puedo dejar de oír. Se llama The Blower’s Daughter y la canta Damien Rice. Cuando leí un post de Su que hablaba de la canción a cuenta de la película, di un respingo por la casualidad. Yo también la conocí a través de Closer, mientras una Natalie Portman de pelo colorado caminaba a cámara lenta por las calles de Londres, observando a un Jude Law con una sonrisa de infarto.



¡No lo digas! No digas que soy demasiado bueno para ti.
Lo soy, pero no lo digas.
Me hace llorar esa canción. Igual que el otro día, haciendo tiempo para meterme en la ducha antes de ir a cenar arepas a casa de una amiga, cuando veía un concierto de Elton John. Empezó a tocar el piano y sonriendo empezó a cantarle al público it’s a little bit funny this feeling inside… Me inundé. Your Song es una de mis canciones favoritas desde hace más de 20 años, mucho antes de que todos pensaran que es de la película Moulin Rouge, pero el efecto que tuvo el sábado fue sorprendente incluso para mí que no soy, como decía Sabina, una fulano con la lágrima fácil. “Perdóname por haber olvidado si son verdes o azules, pero lo que de verdad importa es que los tuyos son los ojos más dulces que he visto nunca.”



No sabes nada de amor, porque no entiendes lo que significa compromiso.
La emoción me llega con una pequeña presión a la altura del pecho, justo donde se parte, algo más arriba de la línea imaginaria que une los pezones. Desde ahí sube en torrente a la garganta, donde parece acumularse en el bósforo de Almassy (no, después de aquella fabulosa película, ¿cómo podría volver a ser el nódulo supraesterno?). En algunas ocasiones parece hacer una figura perfecta bajando en escalofríos por la espina dorsal hasta llegar de nuevo al pecho, cerrando así el círculo. La única forma de liberar la tensión es convertir el círculo en el arco de una brillante sonrisa o lanzar lágrimas en lugar de flechas. Así es como yo me emociono. No sé hacerlo de otra manera y no podría.



-Has arruinado mi vida.
- Lo superarás.
La emoción viene cuando quiere, cuando no sabes que la necesitas. Tu alma tiene de pronto una crecida y te inundas, te encharcas de una mezcla de miedo, pena y esperanza. Sí, esperanza. Porque el que de verdad está desesperado no confía ni siquiera en la función terapéutica del llanto, porque sin esperanza estamos secos.

Yo empecé a escribir queriendo hablar de la película Closer. Y he acabado yéndome por los cerros de Úbeda, y en el paseo he querido escribir sobre El León en Invierno y sus diálogos, me ha apetecido capturar el fotograma de Laszlo y Katherine oyendo el Szerelem, he pensado postear esas fotos que hice el otro día y de las que estoy tan orgulloso, se me ha ido el baifo y he acabado dándole vueltas a lo que le escribí a Álvaro hace casi un mes, y entre párrafos he tenido que explicarle a Carlos lo que me pasó el sábado después de que se fuera para casa y yo me quedara sólo de marcha.

Guardaré mi intención de hablar de Closer para otra ocasión. Pero mantendré los fotogramas que capturé esta tarde de la película, con abundancia de los de Natalie, en mi opinión lo mejor de la cinta junto con Clive Owen. Y los diálogos, que también acompañan el post. Pero en vez de hablar de la película de Nichols, hablaré de algo que comentaba con Álvaro el otro día.



-¡Hacemos lo que hace cualquiera en la cama!
- ¿Te gusta mamársela?
- ¡Sí!
- ¿Te gusta su polla?
- ¡Me encanta!
- ¿Te gusta que se corra en tu cara?
- ¡Sí!
-¿Y qué sabor tiene?
- ¡Como tú, pero más dulce!
- Ése es el espíritu. Gracias. Gracias por tu sinceridad. Ahora vete de aquí y muérete, jodida zorra.
Si tengo un NO pintado en la cara es porque nunca me pude permitir que nadie leyera un sí. Nunca me permití abrir la puerta. Nunca. Se me colaron dos personas inolvidables a las que les rompí el corazón y acabé pensando que yo era incapaz de querer a nadie. Cuando por fin eliminé las barreras y me enamoré como un colegial, aquella persona no me encontraba atractivo y me utilizó. No me ayudó que mi ex necesitara una cohorte de admiradores, porque no le bastaba que yo le quisiera. Otro prefería estar con sus amigos y que yo le calentara la cama. Con esos antecedentes, ¿cómo me voy a poner un SÍ en la cara?



Why isn't love enough? (intraducible)
Claro que para mí los principios son muy importantes. Para mí es fundamental aferrarme a eso, a la amistad, a la honestidad. Sé que la noche y especialmente el mundo del ambiente convierte a la gente en mierda. Sé que esas mismas personas durante el día, con sus amigos y demás, serán de puta madre, pero cuando dan las doce y se ponen la camisa de D&G, el corazón se les convierte en una calabaza. Se nos convierte, porque a mí me pasa lo mismo. Me han hecho daño, y me parapeto en ese rictus altivo de “yo vengo de vuelta de todo” al que no afecta nada. Recuerdo que cuando empecé a salir por el ambiente me sorprendió muchísimo ese rencor y esa desconfianza que tenía la gente, la mirada suspicaz y el miedo que yacía debajo de la indiferencia y las risas. Y eso es lo que ahora me da terror, que siento que me estoy convirtiendo en uno de aquellos amargados que me llamaban la atención. Se me está entristeciendo la mirada, y mis ojos hace apenas dos años bailaban.



¿Dónde está ese amor?
No puedo verlo, ni tocarlo. No puedo sentirlo. Puedo oírlo.
Puedo oír tus palabras facilonas, pero no puedo hacer nada con ellas.
Sé que la noche no es la culpable de que yo me sienta así. Sé que no debería ser tan drástico y que el problema está dentro de mí. Pero la noche y el ambiente hacen las veces de anestésico, y desvío la atención de mi interior, de mis problemas y sus soluciones, y me fijo únicamente en si estoy moreno, en si estoy guapo, en si la ropa me sienta bien. Me miro desde lejos como si fuera un desconocido, y los únicos baremos que encuentro son físicos y externos, como si fuera una reprografía, una mala imitación de la foto de una revista.



No quiero mentirte pero no puedo decirte la verdad.
Así que se terminó.
Me estoy convirtiendo en un pibe superficial, y no quiero ser uno más, porque soy especial. En mi soledad era especial, lo sabía, allí dentro de mi armario, pero ha sido salir y empezar a buscarme en los demás y me he perdido. No estoy buscando pareja, no necesito pareja ni tomar prestada la opinión de un tercero para saber quien soy. Soy Yarince y ya va siendo hora de recordarlo.



Ya no te quiero. Adios.
Todo el post, me ha acompañado Damien en la canción que aparece en Closer, extraída de su disco O. Repitiendo una y otra vez que no puedo apartar mi mirada de ti, ni mi mente de ti. Que tal como me dijiste, la vida es fácil…casi todo el tiempo. Que no puedo dejar de pensar en ti… hasta que encuentre a otro.

Eso sí os lo puedo regalar. A Damien, con su permiso. Así que enciende los altavoces y regálate una canción y unas imágenes preciosas y de refilón te habrás metido un ratito en mi mente, que en estos días suena así.

¿Has visto alguna vez un corazón humano?
Es como un puño empapado en sangre.

Para los que no viváis en España, la aprobación de una ley que permite unirse civilmente en matrimonio a parejas del mismo sexo, equiparándolas a las heterosexuales en todos los derechos, incluido el de adopción, ha provocado especialmente en los sectores más conservadores y en la iglesia una reacción sin precedentes, que culminó en una multitudinaria manifestación el pasado sábado en Madrid. Me prometí a mí mismo no opinar ni dejarme llevar por las barbaridades que he leído en prensa o escuchado en los medios estas últimas semanas. Sin embargo, me he tropezado con unos correos que escribí en un foro hace un par de años hablando del tema. Mi postura no ha cambiado, sino que se ha reafirmado y fortalecido. Así que aquí la tenéis (acompañada de las imágenes de una campaña del conapred):



Piensas que los homosexuales somos tarados, y estás en tu derecho. Yo también estoy en el mío de pensar que tienes una tara muy severa. El matrimonio, en cualquier caso, es una decisión de dos, un compromiso entre dos personas. No te debería afectar que esas dos personas sean del mismo sexo. No están pidiendo casarse contigo, están pidiendo casarse entre ellos. No te hacen daño. Tu postura me recuerda a la época en que se prohibía el matrimonio entre personas de distinta raza, o religión. Es una postura degenerada exigir que el mundo se regule en función de una escala de valores moral más cerca de la religión que de la justicia. Claro, como da la casualidad de que esa escala es la tuya, te parece estupendo que sea así. Confío en que si algún día tienes la desgracia de sufrir los efectos de la intolerancia y el prejuicio, seas consecuente con tu postura y reconozcas tu tara y el derecho que tienen los demás a decirte cómo tienes que vivir tu vida.

El 28% de los estudiantes que se definen como lesbianas, gays, bisexuales o transexuales son obligados por vejaciones a abandonar los estudios, y tienen una incidencia cinco veces mayor de absentismo escolar.

Creo que el matrimonio es como dices una institución. Lo que no estoy tan de acuerdo es que implique la unión entre un hombre y una mujer. Yo lo veo como la unión entre dos personas. Porque el matrimonio es algo más que una unión física. Es una unión legal, emocional, afectiva y económica. El único hándicap entre personas de un mismo sexo es la forma física en la que expresan su afecto. Y me parece una diferencia poco significativa.

La mayoría de las víctimas de la violencia homófoba, posiblemente más de un 80%, nunca denuncian el incidente a menudo por temor a que se haga pública su orientación sexual.

No me refiero por supuesto a un matrimonio religioso, sino civil. A mí me parece perfecto que la iglesia católica se niegue a otorgar el sacramento a quien ellos quieran. Es su religión y es su derecho. Pero un estado laico, que establece que todas las personas son iguales ante la ley, independientemente de credo, raza o sexo, por definición se contradice si niega este tipo de uniones. Y el establecer un tipo de unión especial en estos casos, creo honestamente que sólo favorecería que persistiera la discriminación.



Las instituciones y las tradiciones deben vivir. Pero la vida evoluciona, y ellas deben evolucionar también. Antes la mujer debía tener una dote para contraer matrimonio, y el montante de esa dote limitaba sus posibilidades de contraer matrimonio a su círculo social. Esa costumbre, a mis ojos bárbara, ha evolucionado. El matrimonio tradicionalmente era la unión entre semejantes. Hombres y mujeres con situación social y económica semejantes, creencias semejantes, edades semejantes, color de piel semejante, cultura semejante. El progreso y la lucha ha conseguido que esas semejanzas se eliminen. Incluso los votos a la hora de contraer matrimonio han cambiado para eliminar las promesas serviles que debía pronunciar de la mujer. Porque en el fondo uno es libre de casarse con quien quiera. Pero hasta hace bien poco, había una honrosa excepción. Cásate con quien quieras, mientras sea de distinto sexo.

El 42% de los jóvenes sin techo son gays, lesbianas o bisexuales.

Para mí la importancia de equiparar legalmente las uniones homosexuales es fundamental no sólo para los individuos, sino socialmente. Ayudaría a ir eliminando progresivamente la idea de que la homosexualidad es una desviación, o un vicio, o una forma de vida, o una desgracia. Es una carambola genética o educacional, y no es mala. ¿O es malo nacer negro? ¿O mujer?

El 75% de los agresores homófobos tiene menos de 30 años (y menos de 18 uno de cada tres), y la violencia más agresiva tiene lugar en los colegios.

Dicen que el objeto del matrimonio es engendrar, y que por tanto una pareja formada por dos personas del mismo sexo no deberían poder unirse en matrimonio (etimológicamente hablando). Eso no es del todo cierto si hablamos de un matrimonio civil, que es de lo que se trata. Pero ya puestos a caer en la trampa de la iglesia y aceptar barco como animal acuático, espero que nuestros religiosos se nieguen en rotundo a otorgar el sacramento del matrimonio a mujeres y hombres estériles. Que se les niegue el derecho de adoptar a las parejas heterosexuales sin hijos, ya que si la naturaleza no ha querido darles la capacidad de engendrar, por algo será.

Los jóvenes gays, lesbianas o bisexuales tienen un riesgo de suicidio cuatro veces mayor que los jóvenes heterosexuales.

Siguiendo con ese tema de la adopción, creo que debería estudiarse a fondo las eventuales implicaciones que podría tener la adopción por parte de parejas homosexuales. Quizá porque sinceramente creo que cualquier tipo de estudio concluiría que no existen diferencias. Que sentirse querido por sus padres, sean del sexo que sean, es la única necesidad de un niño. Pero si me equivoco y un estudio razonable me lo demuestra, lo acataré. Lo que no parece muy justo es que haya tanta gente que diga que no, que la adopción por parte de parejas homosexuales no puede llevarse a cabo, y como argumento usen "porque sí" o "porque no es natural" o "porque el niño sufriría".



En relación con la figura, conozco niños de familias monoparentales que adoptan esa figura de un pariente o similar. Incluso de un educador. Nadie en su sano juicio sería capaz de quitar la custodia de unos niños a un padre o una madre viudos. Desde mi punto de vista, muy personal, creo que lo que marca a un niño es la falta de afecto, y no de qué sexo provenga. Sigo pensando que la polémica sobre adopción en parejas homosexuales es un coletazo más de machismo.

Una encuesta en San Francisco reveló que el 18% de encuestados despediría, el 27% no emplearía y el 26% no ascendería a una persona que creyeran lesbiana, gay o bisexual.

Y con lo del sufrimiento en el colegio de los niños y todo eso, es que me da la risa. Es probable que los niños se rían de los hijos de homosexuales igual que se reían hace 20 años de los hijos de divorciados. No recuerdo que nadie se echara a la calle a protestar por los perjuicios del menos ante las separaciones o los divorcios, porque es más fácil tirar piedras a los demás que lanzarlas a tu propio tejado. Lo que me resulta gracioso es que un problema social revierta por partida doble en el perjudicado. El niño que se ríe de otro por alguna razón lo hace imitando a sus padres y al resto de la sociedad, a los que observa mofándose de esa misma peculiaridad. ESE es un problema social, pero en vez de intentar solucionarlo, se castiga a las parejas homosexuales a no poder adoptar para que los hijos de las parejas heterosexuales que han sido criados en la homofobia no tengan la oportunidad de expresar su prejuicio. Encantador.

El 85% de los profesores se niegan a integrar temas sobre gays, lesbianas y bisexuales en su curricula.

Como último punto, el argumento de "no es natural." Lamento desengañarles, pero el ser humano no es natural. Lo natural es la ley de la selva, es la muerte del débil, es la supervivencia del más fuerte. Lo natural es que un hijo al que sus padres no quieren acabe muerto. Lo natural es que un discapacitado no sobreviva. Lo natural es que la expectativa de vida de un ser humano no llegara más allá de los 30 años. La grandeza del ser humano, si es que tiene alguna, es la adaptación al entorno. Es la protección del débil. Hemos controlado la naturaleza para hacerla menos eficiente pero más justa. ¿Y ahora queremos volver a la época de las cavernas?

El derecho de un menor también incluye no sentirse distinto, malo, degenerado y enfermo cuando descubre que sus inclinaciones sexuales no son iguales que las del resto de la gente. Eso incapacitaría a tantos padres, adoptivos o no, que hacen referencia delante de sus hijos a las relaciones homosexuales en una forma peyorativa y jocosa. Y si las estadísticas no mienten, hablamos de uno de cada diez niños.

Una última cosa. Las parejas de homosexuales no pueden tener hijos, y por eso surge la polémica de la adopción. Y eso no es del todo cierto. Los homosexuales pueden tener hijos. Incluso adoptarlos. Lo que no pueden es vivir su vida privada y/o pública como homosexuales. En realidad, y por querer mirar a otro lado, se castiga al homosexual que vive su vida afectiva con naturalidad, normalidad y sinceridad. Hay muchos homosexuales que tienen hijos. El único requisito es que no lo parezcan. Que se casen con alguien de distinto sexo y vivan una mentira. Y no hablo de oídas, hablo de varios casos que conozco. Creo que todos, aunque no lo sepamos, conocemos alguno. Estamos hablando de personas que se criaron con padres homófobos en una sociedad homófoba y aún pagan las consecuencias.



Esta era mi postura hace dos años. Me ha dejado boquiabierto ver que en mi país cientos de miles de personas se manifiesten no para solicitar un derecho o protestar por algo que les afecta, sino para que le nieguen un derecho a un colectivo completamente ajeno a ellos. En el caso de la iglesia, aún más flagrante, cuando nunca se han echado a la calle a protestar por nada, ni siquiera ante la muerte programada.

Mi postura no ha cambiado, pero hay algo que sí. El Partido Popular nunca ha hablado por mí, pero a partir de ahora la iglesia católica tampoco lo hará, ni contará con la complicidad de mi silencio.

Yarince se hace apóstata

La adopción no es el derecho a tener un padre y una madre. La adopción es un derecho que tienen los niños al amor. No está en mis perspectivas adoptar un niño, pero me parece prepotente que alguien diga que no estoy preparado para ser padre y que un niño que se criara conmigo y mi pareja tendría graves problemas de identidad. Me parece irónico que se lo digan precisamente a un colectivo que ha tenido problemas de identidad por ser niños y adolescentes anormales en la sociedad que los manifestantes del sábado quieren perpetuar.

Pasearé en un cielo sin estrellas esta vez, tratando de entender quién hizo un infierno el paraíso

Un bloguero y amigo ha estado estos días en la isla de Lanzarote, lo cual me ha hecho recordar mi relación con ese lugar mítico. Es una de mis islas favoritas, sin duda, y eso que tardé bastante en conocerla. Tendría 27 años cuando fui con un compañero de trabajo a un congreso de una semana en los Jameos del Agua. Nos quedamos 5 días más para conocer la isla, y a mí particularmente me dejó loco. No sólo la belleza inigualable y diferente de todos sus rincones, sino todos esos lugares poco turísticos, esos guachinches para comer viejas con papas arrugadas, esa gente que es la más extrovertida de todas las canarias (a propósito, que hasta el gentilicio es muy original: conejero). Algún post de estos os contaré más de la isla de Lancelot, porque está plagada de leyendas y de historias mías muy personales. Desde aquellos 27 años he vuelto en varias ocasiones, la adoro y seguiré volviendo (a pesar de que el pasaje cueste más que ir a la Península). Pero a lo que iba, que por esa razón hoy ilustro mi post con fotos que saqué en el primero de mis viajes a la isla, escaneadas de las copias de papel, acompañadas por las canciones de una conejera maravillosa, Rosana.


Quédate ahí, en medio de las prisas. Envuélveme en caricias los besos que te di y déjame perder el equilibrio, jugando a darte el mundo y hacerte sonreír

Algunos os habéis sorprendido un poco con la palabra pollaboba. La verdad es que cuando conté la historia de la metedura de pata, olvidé que es una palabra de uso casi exclusivo de Canarias. Pollaboba quiere decir gilipollas, tonto, bobito, y al menos yo la uso un montón. Hace poco vinieron unos amigos de la península y se partían de risa conmigo, con mis expresiones, y esa palabra era una de las que provocaban más risa. Esa y su sinónimo, también muy sonoro: bobomierda. Aprovecho para ilustraros en un par de palabrejas más que usamos aquí, como por ejemplo la que usé hace un rato, guachinche. Un guachinche es un bar cutrillo, pero donde se come de maravilla y por cuatro duros. Si vinierais a visitarme cerca de la fiesta de San Andrés, cuando se abren las bodegas, os llevaría a la ruta del vino por el norte de la isla, más concretamente en Ravelo. Nos iríamos parando en un montón de guachinches para pedir media de vino de la casa con un plato de garbanzas, o tollos, o queso blanco. Nos los pasaríamos en grande.

Ya para terminar, dos más. Una es una expresión que me encanta, que es pegarse o echarse un perro, y significa tener suerte. Imaginaos jugando al fútbol y tirando a portería desde más de medio campo. A pesar de la dificultad, metéis un gol. La gente diría “ñós, qué perro se ha pegado el tío.” O encontrar aparcamiento en el centro en hora punta nada más llegar: “encontré sitio a la primera. Menudo perro...”

La última es estar pajiao, y se usa cuando ves a alguien parado, o alelado, o con la mente en otro sitio. “Chacho (abreviatura de muchacho), vuelve, que estás pajiao.” La raíz de la palabra es evidente: paja, pero en su acepción menos... ganadera. Ya os seguiré ilustrando con palabras del habla canaria, seguro que os harán reír mucho.


Hoy he salido de ti, y entre lágrimas vi romperse el firmamento

Hace poco tuve una noche especial, de sorpresas, y a través de una ventanita conocí a dos diosas de un mismo destino, Jane Russell y Marilyn Monroe. Iban de incógnito, pero sé que eran ellas, y las miraba esperando que en cualquier instante se pusieran plumas y lentejuelas y se arrancaran a cantar el Bye bye baby o el Girls from Little Rock. Eran tal y como yo me esperaba. Más dulces, incluso. Fue emocionante, divertido y... tierno. Espero volver a verlas.


Te doy lo que soy y lo que siento. Un océano azul en un desierto. Unas alas que vuelan más allá de los vientos. Un diluvio de gotas de sudor de amantes que de amor se mueren

Más cosas. Los productos de higiene, como todos en realidad, cada vez fuerzan más la máquina en su publicidad y en la forma que tienen de captar compradores. Los geles y champúes en particular viene con microalgas, con aceites dermoprotectores, con pHs de todo tipo, con avena kinesia, con aloe... Vamos, una variedad asombrosa. Ayer estaba en casa de un amigo y fui al baño a orinar. Y mientras estaba a mi asunto allí de pie, mirando las musarañas, mi vista se posó sobre un gel de la marca Axe. Pensaba que sólo hacían desodorantes y llamó mi atención. Así que terminé de echar mi pis, sacudí convenientemente, me lavé las manos y cogí el gel.

AXE Night Attack (Ataque nocturno), ponía. Debajo, en letras más pequeñas, decía que contenía guaraná, o algo similar. Le di la vuelta y me quedé blanco cuando leí “Dúchate con Axe Night Attack y estarás listo para romper la noche.” Pero bueno, pensé, es como una pirula en gel, o un jabón con microceramidas de coca! Me parecía el colmo, hasta que el colmo se vio superado con creces por la frase que le seguía:

“Para comerte algo más que la noche...”

Ver para creer, mecachis. Vamos, que el guaraná ese debe ser un concentrado de feromonas que van dejando k.o. a hombres y mujeres cuando pasas. Un elixir de la irresistibilidad. Pensar en el tiempo que he perdido sin saber que, sólo cambiando de gel, me habría comido todos los roscos del mundo... Eso sí, sólo por la noche, y apestando a guaraná. Con lo fácil que es ir oliendo a tigre.


Saber que quererse no obliga al suicidio no impide que acabes muriendo de amor

Una amiga me ha presentado a un cantautor poniéndome una canción suya. No sé cómo será el resto, pero la que oí promete muchísimo. Él se llama Marwan, y la canción en cuestión La Dictadura de la Primavera:

“Sólo por ti, sólo por ti al quitar tus botones me desabroché del suelo. Sólo por ti, sólo por ti el principio fueron tus pies y el final fue tu pelo. Sólo por ti al vernos los relojes agachaban la cabeza. Sólo por ti supe bien que la dictadura de la primavera eras tú cada día frotando el oxido a la utopía y la única condena era no amarse más todavía.”

Dibujamos aquel corazón un verano en el río. En invierno quisimos volver y aprendí que la tiza no escribe en el frío.

Sí, ya sé que hoy he estado localista y bromista, pero era sólo un descansito que le diera un poco de alegría al blog. Además, he incluido en la barra de la izquierda, sobre los enlaces, una pequeña caja donde está el libro que me estoy leyendo, la última peli que vi, la música que me acompaña el estado de ánimo, y una cita o proverbio que significa algo para mí en el momento de ponerla. Iré cambiando a medida que cambie de libro, película, música o frase.

Además de eso, he incluido en mi página un guiño que es más que un guiño, es un desnudo integral, una autopsia de mi cuerpo abierto en canal. Está escondido, como lo están todos los secretos, y permanecerá siempre aquí, sin fecha de caducidad, latente como un río de lava. No quiero que la busquéis, porque ella os encontrará si ése es el destino. Es una puerta que se abre en una sola dirección, camuflada en este templo de Sol, pintada con rayos amarillos. Es la entrada al otro lado del espejo de Yarince, donde todos los nombres tienen cara, donde todas las caras tienen nombres de verdad, donde no hay seudónimos ni guaridas donde esconderse.

Sin embargo, disfrazado de fénix o guerrero, en esta guarida, es donde no me siento disfrazado ni escondido. Quizá la realidad esté de este lado del espejo. Quizá Yarince no es un disfraz, sino un hábito.


Te imagino y la soledad se me llena de ti

Sé que es un poco macabro, pero en mi afán de que me conozcáis del todo, he pensado poner una foto de mi dedo siniestrado. Hice la foto para tenerla de recuerdo (es la primera vez que me dan puntos), pero es muy desagradable para ponerla “per sé” en mi blog. Así que si no sois muy escrupulosos ni tiquismiquis y tenéis curiosidad, podéis echarle un vistazo aquí. El viernes ya me quitaron los puntos (demasiado pronto para mi gusto) y el apéndice dactilar sigue teniendo la misma pinta terrible, pero sin hilos negros. Que como dice un amigo mío, mira que hay colores en el mundo para elegir precisamente el negro para suturar, aunque seguro que es por alguna razón en particular.

Subiendo el sábado a casa de Carlos para salir de marcha, y sin venir a cuento, se me ocurrió una idea para un relato. Es sencilla, pero a poco que le di un par de vueltas, vi en ella material para algo más extenso que un cuento. La idea que tengo es únicamente de su protagonista, un hombre que sufre una alopecia galopante. Ante su desesperación, decide reemplazar cada pelo que pierde con “otra cosa”, que no os voy a desvelar aún lo que es. Pero de forma simultánea, con cada cabello que se cae, también en su vida se produce una pérdida. Y por cada reemplazo, surge asimismo algo completamente distinto. Aún tengo cosas que pulir, pero es la primera vez que una idea me empuja a escribir algo más que cinco páginas, habrá que ver si tengo el tesón de afrontar la empresa.

Y antes de cambiar de tercio, quiero hacerme eco en mi página de una iniciativa que tuvo lugar el domingo en mi isla. No pude asistir por problemas mórficos, pero desde aquí quiero mostrar mi solidaridad. Era una concentración en señal de protesta por la construcción de un nuevo puerto en el sur de la isla, y se pretendía que al menos mil personas se pusieran una bolsa negra de basura por encima, para hacer una marea negra humana, una imagen impactante que mostrara la frontal oposición al proyecto. No fueron mil, sino más de cuatro mil los que esgrimieron tinta plástica. Y la marea negra humana llega hoy también a mi página.



Soy un pibe muy, muy educado. Siempre estoy en mi sitio y no me gusta dar el cante ni decir una palabra más alta que otra. Por eso es muy sorprendente lo que me pasó el otro día mientras iba a coger el coche para ir a trabajar. Cruzaba el semáforo de al lado de casa, que es bastante jodido porque dura apenas unos segundos en verde, y los coches que vienen de la derecha a menudo creen que es sólo un paso de peatones. Uno de esos conductores despistados me tocó la pita como diciendo “ándate, que no tengo todo el día.” No sé qué me pasó, pero desde el fondo del alma y con mi mejor mirada de desprecio le grité “¡ESTÁ EN VERDE, POLLABOBA!”

Seguí camino de mi coche, sorprendido por la reacción tan fuera de madre que había tenido, pensando que estoy de un humor medio extraño estas últimas semanas, y en esto que me sonó el móvil. “¿Sí?” contesté. Y una voz en tono de cachondeo me dice “¿te parece bonito llamar pollaboba a tu padre?” Resulta que el del coche era mi padre, y la pita o claxon no era de cabreo, sino de saludo.

Hay más anécdotas en estas últimas dos semanas, pero me apetece más soñar. Prefiero incorporarme a esa circunvalación que rodea lo cierto, lo razonable. Sólo hay que salirse del conjunto de intrincadas callejuelas del sentido común, cada vez más al borde, a las afueras, sin carril de aceleración. Allá fuera, lejos de la rutina laboral y las convenciones, de lo que se espera de uno y de lo que uno espera de los demás, hay un mundo que algunos llamaron Oz y otros Nuncajamás. El mío todavia no tiene nombre.

Hace un par de años me mandaron este cuestionario. Así que pensé que os podría dejar con algunas de aquellas respuestas que nunca pretendieron ver la luz. Hasta hoy:



Nombre y apellidos: Yarince. Para mí sólo importa el nombre. Es lo único que es mío. Los apellidos sólo sirven para clasificar. El sello de mi padre y mi madre están impresos en mi vida, y no en mi dni.

Cantidad de velas que aparecieron en tu última tarta de cumpleaños: 35, y reconozco que, aunque son pocos, me pesan y desearía ser mucho más joven.

Cosas pendientes por hacer: profesionalmente trabajar en algo creativo, emplear mi imaginación en crear belleza. Personalmente, quererme más y aprender que ser distinto no significa ser peor. Emocionalmente, encontrar esa persona que sé que está esperándome escondida en algún lugar del mundo.

Tatuajes: Mi gran asignatura pendiente. Me encantaría un praca (perenquén) en el cuello, una corona de espinas rodeándome el brazo. El símbolo de Ohm en la espalda, en la misma base del cuello.

¿Amaste tanto a alguien como para llorar? El amor siempre me ha hecho llorar. Y siempre ha valido la pena.

¿Ventanas o puertas?: Los espacios abiertos.

El vaso de agua ¿mitad vacío o mitad lleno? Mitad lleno. Aunque ya no me conformo con mitades. Prefiero vaciarlo y servirme una copa nueva.

¿Qué es lo que estás escuchando en este momento? Mis pensamientos.

¿Restaurante o comida rápida? Restaurante. O una cena tranquila en mi casa, con mi pareja o unos pocos amigos.

¿Flor(es)? silvestres y frescas. Uno de los mayores placeres de las flores es cogerlas en el campo, y no envueltas en un celofán.

¿Cómo llamabas a tu osito de dormir? No recuerdo si tuve oso, ni si tenía nombre. Pero tenía un flotador de delfín que se llamaba flipper.

¿Alguien a quien odies? Cuando he odiado a gente, es porque antes la quise mucho. Pero de forma permanente no soy capaz de odiar, para eso hay que tener buena memoria, y yo no la tengo.

¿Quien de tus amigos vive más lejos? Los que viven más cerca.

¿Quien de tus amigos vive más cerca? Carlos, porque vive en mi corazón.

¿Lo mejor? Mi gente. La que siempre estuvo, la que ha llegado para quedarse, y la que llegará.

Mejores amigos: Carlos, Carlos, Carlos. Tengo grandes amigos, pero con él se dan muchas circunstancias, y hemos pasado por mucho juntos. Creo que sin él la vida sería mucho más dura.

¿Qué diferencia hay entre mejor amigo y amigo especial? que no pueden ser la misma persona. Al mejor amigo le dices lo que nunca le dirías a un amigo especial, y con un amigo especial haces cosas que nunca harías con tu mejor amigo.

Amor platónico: Santi.

¿Qué cambiarías de tu vida? Mi profesión.

¿Qué dejarías como está? El resto.

CD preferido: No puedo elegir. Me moriría sin música.

Tu frase favorita: “A veces, cuando pierdes, en realidad ganas.” Y “lo que no se da, se pierde.” Y una a la que no suelo hacer caso, pero debería “Esperar le da ventaja al diablo.”

Mejor sentimiento del mundo: Enamorarse y ser correspondido.

¿Qué es lo primero que dices por la mañana? Sólo media horita más…

Si pudieras ser otra persona, ¿quien serías? No envidio a nadie lo bastante para querer meterme en su piel. Creo que la vida ha sido muy buena conmigo. Y no soy desagradecido.

¿Algo que tienes puesto siempre? La esperanza.

¿Qué hay en las paredes de tu habitación? Fotos de gente a la que quiero. Un cuadro de kotsireas. Un tapiz afgano.

¿Cual es el coche de tus sueños? Ninguno. No sueño con coches.

¿Qué le dirías a alguien y no se lo dirías a la cara? Creo que lo digo todo a la cara. Todo lo importante. Lo que pasa es que mucha gente no está preparada, y no escucha. Más que ganas de decir, me gustaría abrirle las orejas a mucha gente.

¿Lo que más te gusta hacer? sorprender y que me sorprendan.

¿Algo que pidas a tu pareja? Que me quiera. No necesito nada más. Ni que me lo diga. Cuando te quieren de verdad, algo te lo dice desde dentro.

¿Una manía inconfesable? es inconfesable.

Algo que quieras decir y no hayas dicho: que a pesar de la madurez, de la entereza, del optimismo y demás… desearía que sonara el teléfono y que fuera él.

Cuando siendo niño me hacía una herida, mi madre se arrodillaba a mi lado, soplaba sobre ella y le cantaba Sana, sana, culito de rana, si no sana hoy, sanará mañana. Así que, para que se me cure la feísima herida, vamos a cantar.



- Testigo recibido de Veritas, la sonrisa tras las nubes

- El tamaño total de los archivos de música en mi ordenador es de 11 Gigas, pero teniendo en cuenta que tengo 100 CDs y unos 30 DVDs llenos de música en mp3…. Calculad. En cualquier caso llevo comprando y coleccionando música desde hace 35 años, así que mi mayor orgullo son los CDs originales y los discos de vinilo. Dice mi madre que, antes de empezar a leer, caminaba por ahí con una tonga de discos y un comediscos, y que distinguía perfectamente un disco de otro por su color y las manchas que eran para mí las letras.

- Son varios los últimos discos que me compré, incluyendo la segunda entrega del Eres único homenaje a Serrat, el Survivor de Destiny’s Child y el disco de Marlango.

- Para deciros qué canción que estoy escuchando ahora puse el aleatorio en el reproductor con todas las canciones que tengo en el ordenador y voilá, suena el Qué sabes tú? del disco de boleros de Lucrecia. Ups, ya no. Ahora está el Don´t Know Why de Norah Jones.



- Es complicado elegir sólo las 5 canciones que escucho un montón o que tienen algún significado para mí, casi diría que imposible. Pero lo intentaré:

1. One Year Of Love, de Queen. Juanjo me dijo hace veinte años que por alguna razón esa canción le recordaba muchísimo a mí. Siempre que la oigo me acuerdo de él, aunque secretamente prefiera de ese disco el Who Wants To Live Forever. Y de Queen, el Love Of My Life.

2. Gypsy, de Fleetwood Mac. Me trae la época de Aplauso y Tocata, aquellos programas horteras donde conocimos los “videos musicales.” Es un video y una canción fantásticas, y recuerdo la primera vez que la vi, en el salón de casa de mis padres, con mi hermano Jose. Siempre preferí la voz y el estilo de Stevie Nicks a Christy McVie.

3. Endless Love, de Diana Ross y Lionel Ritchie. La oí siendo un niño en un cassette de mi tío. La perseguí desde entonces. Me compré siete discos por esa canción, en sus distintas versiones.

4. El CD completo del concierto De Aki a Ketama. Me acompañó años, me sigue acompañando, me acompañará siempre. Para sonreir, cantar y ser feliz con Verdadero, o Loko, para llorar a mares con Problema, para amar con Se dejaba llevar por ti, para bailar con el No estamos lokos. Grande Ketama. Seis conciertos he visto de ellos.

5. Todas y cada una de las mil canciones de Sabina, Angels de Robbie Williams, Fire & Ice o el Love is a Battlefield de Pat Benatar, el Eres tú y el Te dejé marchar de Luz, la melancolía de Silvio Rodríguez, Donde ya no te tengo de Rosana, A la sombra de un león y Lía de Ana Belén, La madre de Victor Manuel, A little more love de David Ghetta, todo Fangoria y Alaska, De tu boca de Juan Luis Guerra, The secret marriage de Sting, Turn of a Friendly Card de Alan Parsons, toda Sade, Aime Mann, Pasión Vega, el Purple Rainde Prince, el Cocaine de Clapton, el Flight of Icarus y The Trooper de Iron Maiden, Return to innocence de Enigma, Both Sides Now de Joni Mitchell, el acústico de Hotel California, Here comes the sun de Beatles, Starting Over de Lennon, Bed of Roses de Bon Jovi, Angie de los Rolling… ¿Cómo elegir cinco?

- Las 5 personas a las que le paso el testigo, o mejor dicho la sugerencia de continuar la cadena, son:

1. Susana, la barbie con más personalidad de la blogosfera y otros muchos mundos

2. Choi y sus besos salados

3. Hada, para que nos traiga aires de baile y cuentos de idem

4. Sefarad, pues sé que le encanta la música

5. Bahía, para que haga un oasis de canciones en su calma