Un poco más personal...
Hoy, queridos compañeros, voy a personalizar un poco más el artículo. Voy a contar cómo lo viví yo, ¿cómo lo vivisteis vosotros?
Madrid, 11 de marzo de 2004
7:40 A.M.: Yo estaba durmiendo, cuando sonó el teléfono. Mi madre vio el número: qué raro, es papá, qué querrá a estas horas. Desde la cama, me sobresalté al escucharlo tan pronto. Mi hermana cogió el teléfono y sólo pude oír... ¿qué?? ¿un atentado? ¿donde? ¿pero estas bien, papá? ¿te ha pasado algo? joder, llámame en cuanto salgas de allí. En ese mismo momento, pegué un bote de la cama. Me levanté rápidamente para ver a mi hermana y que me contara lo sucedido. En ese mismo momento, pusimos la televisión y ninguna se hacía eco aun de la noticia.
8:00 A.M.: Telemadrid era la primera en mostrar las primeras imágenes y por mi ventana, se oían pasar más y más ambulancias, bomberos, coches de policía... Mi hermana y mi madre se fueron al colegio, tenían clase ese día. Yo me quedaba en casa, porque había huelga de profesores. Al poco tiempo, la Cadena SER, se hacía eco del tren del Pozo y el de Santa Eugenia. En ese momento, varias imágenes me vinieron a la cabeza. La primera, la de mi padre, que seguía con el móvil apagado y las redes de Madrid colapsadas y tan sólo habían pasado 20 minutos desde la primera explosión. Después, en Laura y Susana. Laura vive en Leganés y todos los días pasa por allí, y Susana en Santa Eugenia. Ese fue mi verdadero momento de pánico e histeria, cuando ni Laura, ni Susana, ni mi padre, me cogían el teléfono.
8:15 A.M.: Empieza a sonar el teléfono en mi casa. La primera, mi abuela llorando porque ese tren iba a mi facultad...
8:30 A.M.: Llamo al trabajo de mi padre, no hacen más que explosionar trenes y sigo sin saber nada. Laura sigue sin cogerme el teléfono y van ya como 40 llamadas y Susana igual. La secretaria de mi padre dice que ha llamado que ya va para allá. Pero sigo preocupado: de Atocha a su trabajo, hay apenas 20 minutos y ya va una hora..
9:00 A.M.: Sobre esta hora me debí dar cuenta de la magnitud de la masacre. La policía y las ambulancias no daban a basto.
9:15 A.M.: Laura por fin me coge el teléfono: no se había enterado de nada, gracias a Dios, estaba en la cama, porque había quedado más tarde (aunque si iba a ir a la universidad...), pero de Susana y de mi padre aun no sabemos nada...
9:30 A:M.: Por fin llama mi padre por teléfono y me cuenta la historia: él había quedado en Atocha con una compañera para ir al trabajo. Iba a coger el tren que va de Atocha a Chamartín (el que explosionó). Como todas las mañanas, el andén estaba hasta arriba de gente y sugirió a su compañera irse hacia la primera puerta, que suele haber menos gente. De repente, empezaron a explotar bombas, y dice que la sensación, fue como cuando enciendes el fuego: una gran ola de calor y de fuego, recorrió toda la estación. En ese mismo momento, TODAS las escaleras de Atocha, cambiaron su sentido y se dirigían a la salida, no se permitía el acceso a las vías, para evitar males mayores. Mi padre, que había estado estudiando la estación hacía unos meses, decidió salir por la salida secundaria, porque recordaba que había unos guardas jurados que probablemente hubieran abierto los tornos para salir más rápido. ¿Qué decisión más tonta, verdad? Pues fue la que le salvó la vida: si llega a haber cogido la salida principal, jamás me lo habría contado, ya que en poco tiempo, estalló otra bomba camino a la salida principal. Ayudando a la gente, otros muchos pisándose, las escaleras no daban a basto, cuando consiguió salir a la calle. Hoy no se cree la tranquilidad y la serenidad con las que se tomó el asunto. Nerviosos (su compañera tuvo que ser atendida por los servicios médicos a causa de un ataque de nervios), se fueron andando hasta el trabajo, para que se les pasara el susto. Me parece increíble lo tranquilo que estaba mi padre... desde luego, admiro su tranquilidad en ese momento. Poco más me contó.
La verdad es que ya no recuerdo más horas, sé que el teléfono y el móvil no paró de sonar de amigos y familiares preocupados por lo sucedido. Yo seguía en casa, atónito, con una compañera, viendo la televsión y cada vez más imágenes. Alguna lágrima se nos caía de vez en cuando...
3:00 P.M.: No había comido nada y por fin logro contactar con Susana. Estaba bien, no le había pasado nada, pero parecía bastante afectada por lo sucedido. Mi madre llamó al rato, a ver qué tal seguía y la verdad es que yo seguía alucinado con lo que había pasado.
Por la tarde, me llama mi padre comunicándome su decisión de que va a coger un tren: no quiere vivir con miedo y dice que lo mejor que se puede hacer es "terapia de choque", y así lo hizo.
10:00 P.M.: La televisión ya empieza a convertirse en una desagradable y estúpida manipulación de la información. A 3 días de las elecciones, unos y otros pretenden sacar tajada del tema.
11:00 P.M.: Nuevos Ministerios es desalojada por amenza de bomba. Allí debía coger yo el tren al día siguiente para ir a la facultad. Decido no ir y me voy a la cama.
Madrid, 12 de marzo de 2005
10:00 A.M.: No han parado de pasar helicópteros, coches, ambulancias... en toda la noche. Por lo visto ha habido varias amenazas de bomba, pero decido con David, ir a la facultad. Quedamos en Nuevos Ministerios, como es costumbre y, antes de subir al tren, un guarda jurado nos registra la mochila. Hoy no hay semáforos en RENFE, volvía a haber hombres dando la señal a mano. Nuevos Ministerios está vacío, se respira el terror, el miedo y el pánico. Las caras de la gente son verdaderos poemas. Muchos no se contienen y se les escapan algunas lágrimas. Estábamos en uno de los trenes que habían explotado.
11:00 A.M.: Llegamos a la facultad. Se han suspendido las clases, pero se nos comunica que, por desgracia, han fallecido 3 miembros de nuestra comunidad y nos concentramos en El Rectorado de la Universidad. Ángel Gabilondo, rector de la Universidad, expresa con un precioso texto que pondré uno de estos días de la semana, lo que todos sentimos: a pesar de ser confirmados sus colores políticos, no menciona la política, la deja a un lado. Es el único que ha sabido expresar lo que sentimos los miles de concentrados y el único que nos ha hecho que se nos salten las lágrimas. A petición de las comisiones de estudiantes, el texto es reenviado por correo electrónico a todos, para su difusión.
Por fin nos vamos a comer y, por la tarde, salimos a las calles. Llovía como no había llovido en muchos años pero salimos igualmente. Como decíamos en la concentración (que no manifestación, por Dios!!), "no está lloviendo, Madrid está llorando". Jamás en la historia se recuerda una concentración como esa. La lluvia no retubo a los madrileños, que salimos a la calle a expresar nuestro dolor con lo ocurrido. No soy quién para hacerlo, pero desde aquí me gustaría agradecer a todas las ciudades de España y en general, del mundo. No a sus alcaldes, ni políticos, ni presidentes, sino a sus ciudadanos, que se solidarizaron también con nosotros. Gracias, de todo corazón.
Hoy, un año más tarde, aun se recuerda la tragedia. Ángel Gabilondo volvió a dejarnos con la boca abierta con otro texto leído en favor de las víctimas y sobre todo, con esta iniciativa. He omitido muchos detalles, y ruego que me perdonéis por ello pero... si con lo poquito que he contado ya se me caen las lágrimas, si me pongo a dar todo lujo de detalles, voy a tener que salir a remo de casa....
Un abrazo y hoy más que nunca, gracias por escucharme,
Se despide, con lágrimas en la cara y pelos como escarpias,
Madrid, 11 de marzo de 2004
7:40 A.M.: Yo estaba durmiendo, cuando sonó el teléfono. Mi madre vio el número: qué raro, es papá, qué querrá a estas horas. Desde la cama, me sobresalté al escucharlo tan pronto. Mi hermana cogió el teléfono y sólo pude oír... ¿qué?? ¿un atentado? ¿donde? ¿pero estas bien, papá? ¿te ha pasado algo? joder, llámame en cuanto salgas de allí. En ese mismo momento, pegué un bote de la cama. Me levanté rápidamente para ver a mi hermana y que me contara lo sucedido. En ese mismo momento, pusimos la televisión y ninguna se hacía eco aun de la noticia.
8:00 A.M.: Telemadrid era la primera en mostrar las primeras imágenes y por mi ventana, se oían pasar más y más ambulancias, bomberos, coches de policía... Mi hermana y mi madre se fueron al colegio, tenían clase ese día. Yo me quedaba en casa, porque había huelga de profesores. Al poco tiempo, la Cadena SER, se hacía eco del tren del Pozo y el de Santa Eugenia. En ese momento, varias imágenes me vinieron a la cabeza. La primera, la de mi padre, que seguía con el móvil apagado y las redes de Madrid colapsadas y tan sólo habían pasado 20 minutos desde la primera explosión. Después, en Laura y Susana. Laura vive en Leganés y todos los días pasa por allí, y Susana en Santa Eugenia. Ese fue mi verdadero momento de pánico e histeria, cuando ni Laura, ni Susana, ni mi padre, me cogían el teléfono.
8:15 A.M.: Empieza a sonar el teléfono en mi casa. La primera, mi abuela llorando porque ese tren iba a mi facultad...
8:30 A.M.: Llamo al trabajo de mi padre, no hacen más que explosionar trenes y sigo sin saber nada. Laura sigue sin cogerme el teléfono y van ya como 40 llamadas y Susana igual. La secretaria de mi padre dice que ha llamado que ya va para allá. Pero sigo preocupado: de Atocha a su trabajo, hay apenas 20 minutos y ya va una hora..
9:00 A.M.: Sobre esta hora me debí dar cuenta de la magnitud de la masacre. La policía y las ambulancias no daban a basto.
9:15 A.M.: Laura por fin me coge el teléfono: no se había enterado de nada, gracias a Dios, estaba en la cama, porque había quedado más tarde (aunque si iba a ir a la universidad...), pero de Susana y de mi padre aun no sabemos nada...
9:30 A:M.: Por fin llama mi padre por teléfono y me cuenta la historia: él había quedado en Atocha con una compañera para ir al trabajo. Iba a coger el tren que va de Atocha a Chamartín (el que explosionó). Como todas las mañanas, el andén estaba hasta arriba de gente y sugirió a su compañera irse hacia la primera puerta, que suele haber menos gente. De repente, empezaron a explotar bombas, y dice que la sensación, fue como cuando enciendes el fuego: una gran ola de calor y de fuego, recorrió toda la estación. En ese mismo momento, TODAS las escaleras de Atocha, cambiaron su sentido y se dirigían a la salida, no se permitía el acceso a las vías, para evitar males mayores. Mi padre, que había estado estudiando la estación hacía unos meses, decidió salir por la salida secundaria, porque recordaba que había unos guardas jurados que probablemente hubieran abierto los tornos para salir más rápido. ¿Qué decisión más tonta, verdad? Pues fue la que le salvó la vida: si llega a haber cogido la salida principal, jamás me lo habría contado, ya que en poco tiempo, estalló otra bomba camino a la salida principal. Ayudando a la gente, otros muchos pisándose, las escaleras no daban a basto, cuando consiguió salir a la calle. Hoy no se cree la tranquilidad y la serenidad con las que se tomó el asunto. Nerviosos (su compañera tuvo que ser atendida por los servicios médicos a causa de un ataque de nervios), se fueron andando hasta el trabajo, para que se les pasara el susto. Me parece increíble lo tranquilo que estaba mi padre... desde luego, admiro su tranquilidad en ese momento. Poco más me contó.
La verdad es que ya no recuerdo más horas, sé que el teléfono y el móvil no paró de sonar de amigos y familiares preocupados por lo sucedido. Yo seguía en casa, atónito, con una compañera, viendo la televsión y cada vez más imágenes. Alguna lágrima se nos caía de vez en cuando...
3:00 P.M.: No había comido nada y por fin logro contactar con Susana. Estaba bien, no le había pasado nada, pero parecía bastante afectada por lo sucedido. Mi madre llamó al rato, a ver qué tal seguía y la verdad es que yo seguía alucinado con lo que había pasado.
Por la tarde, me llama mi padre comunicándome su decisión de que va a coger un tren: no quiere vivir con miedo y dice que lo mejor que se puede hacer es "terapia de choque", y así lo hizo.
10:00 P.M.: La televisión ya empieza a convertirse en una desagradable y estúpida manipulación de la información. A 3 días de las elecciones, unos y otros pretenden sacar tajada del tema.
11:00 P.M.: Nuevos Ministerios es desalojada por amenza de bomba. Allí debía coger yo el tren al día siguiente para ir a la facultad. Decido no ir y me voy a la cama.
Madrid, 12 de marzo de 2005
10:00 A.M.: No han parado de pasar helicópteros, coches, ambulancias... en toda la noche. Por lo visto ha habido varias amenazas de bomba, pero decido con David, ir a la facultad. Quedamos en Nuevos Ministerios, como es costumbre y, antes de subir al tren, un guarda jurado nos registra la mochila. Hoy no hay semáforos en RENFE, volvía a haber hombres dando la señal a mano. Nuevos Ministerios está vacío, se respira el terror, el miedo y el pánico. Las caras de la gente son verdaderos poemas. Muchos no se contienen y se les escapan algunas lágrimas. Estábamos en uno de los trenes que habían explotado.
11:00 A.M.: Llegamos a la facultad. Se han suspendido las clases, pero se nos comunica que, por desgracia, han fallecido 3 miembros de nuestra comunidad y nos concentramos en El Rectorado de la Universidad. Ángel Gabilondo, rector de la Universidad, expresa con un precioso texto que pondré uno de estos días de la semana, lo que todos sentimos: a pesar de ser confirmados sus colores políticos, no menciona la política, la deja a un lado. Es el único que ha sabido expresar lo que sentimos los miles de concentrados y el único que nos ha hecho que se nos salten las lágrimas. A petición de las comisiones de estudiantes, el texto es reenviado por correo electrónico a todos, para su difusión.
Por fin nos vamos a comer y, por la tarde, salimos a las calles. Llovía como no había llovido en muchos años pero salimos igualmente. Como decíamos en la concentración (que no manifestación, por Dios!!), "no está lloviendo, Madrid está llorando". Jamás en la historia se recuerda una concentración como esa. La lluvia no retubo a los madrileños, que salimos a la calle a expresar nuestro dolor con lo ocurrido. No soy quién para hacerlo, pero desde aquí me gustaría agradecer a todas las ciudades de España y en general, del mundo. No a sus alcaldes, ni políticos, ni presidentes, sino a sus ciudadanos, que se solidarizaron también con nosotros. Gracias, de todo corazón.
Hoy, un año más tarde, aun se recuerda la tragedia. Ángel Gabilondo volvió a dejarnos con la boca abierta con otro texto leído en favor de las víctimas y sobre todo, con esta iniciativa. He omitido muchos detalles, y ruego que me perdonéis por ello pero... si con lo poquito que he contado ya se me caen las lágrimas, si me pongo a dar todo lujo de detalles, voy a tener que salir a remo de casa....
Un abrazo y hoy más que nunca, gracias por escucharme,
Se despide, con lágrimas en la cara y pelos como escarpias,
El derrumbe de las metáforas
Amalio Blanco
Catedrático de Psicología Social. UAM.
Quizás no sea este el foro más adecuado para hacer un sesudo análisis sobre la violencia política y el terrorismo. Seguro que no lo es, y sería improcedente arrugar el ceño para lanzar a los cuatro vientos hipótesis sobre las razones que se encuentran en el fondo de acciones tan desventuradas como las que protagonizaron aquel grupo de fanáticos islamistas el 11-M del año pasado. Estos son días para el recuerdo (del latín re-cordis: volver a pasar por el corazón, matizaba Eduardo Galeano); días para acompañar la memoria de las víctimas, de las 192 que sucumbieron a la metralla de las mochilas, y de las miles que siguen arrastrando su dolor por las cuatro esquinas de su vida diaria de su vida diaria. Días para mirar de frente a la tragedia y dejarse afectar por el rastro amargo que la acompaña. Es bueno que así sea, porque la opinión de los especialistas es contundente: en casos como los del 11-M, la herida se torna especialmente violenta: no solo duele la oquedad insoportable que deja la desaparición brusca e inesperada de seres queridos, de personas inocentes e indefensas cuyo único delito consistió en tomar un tren de Cercanías, sino el hecho de que su muerte haya sido querida, buscada, planificada, consentida y celebrada por los correligionarios de los mochileros asesinos, algunos de los cuales siguen viviendo entre nosotros, quien sabe si planificando otra fechoría sangrienta de la que esta vez no sabemos si nos vamos a salir indemnes: terror en estado puro. El sufrimiento causado intencionada y planificadamente conduce, según los entendidos, a una “desintegración masiva del mundo simbólico”: de pronto se nos quiebran las metáforas y comienza una fuga masiva de los significados que hasta entonces han estado dando significado a nuestra vida y han puesto un cierto orden en la vorágine de nuestra existencia; de esos significados que hemos ido construyendo paciente y cariñosamente a lo largo de los días y las noches, de esos sueños que soñamos dormidos y, sobre todo, e los sueños que soñamos despiertos: “la vida de todos los hombres, escribió Ernst Bloch, se encuentra cruzada por sueños soñados despiertos”.De pronto, un buen día se nos vienen todos abajo y queda hecha añicos la esperanza. El derrumbe estrepitoso de las metáforas nos convierte en almas en pena vagando a tientas por un mundo de sombras. Algún día, un día siempre incierto porque en estas cosas del dolor y del trauma resulta difícil hacer cálculos precisos (tampoco nos hacen demasiada falta), habrá que empezar a volver a llenar de sentido los vacíos. Entretanto es necesario seguir estando cerca para acompañar, para dejarnos traspasar por la tragedia, para sentir el dolor de los que sufren, para ejercer algunas de las funciones que justifican aquella vieja idea de que la empatía, la compasión y el altruismo, llevados un paso más allá del simple y burdo cálculo hedónico, constituyen un escueto manojo de comportamientos que trazan una línea claramente insuperable entre el ser humano y el resto del mundo animal.
Ese es el sentido de este y de cualquier 11-M: recuperar el valor del testimonio, volver a ser testigos aunque pasado el tiempo nadie nos vuelva a pedir testimonio: “seguiré siendo testigo aunque nadie me pida testimonio”, escribió uno de nuestros poetas, José Teruel Benavente. El valor del testigo en situaciones traumáticas cobra una fuerza incontestable e incómoda a los ojos de quienes tienen algo que ocultar y de quienes pretenden sacar partido propio del dolor ajeno. Lo hace de manera especial en sociedades libres y democráticas donde no siempre resulta difícil amordazar la opinión y manipular la protesta. Pero la posición de testigo es algo más: es nuestra respuesta al sufrimiento del otro, es una de las maneras que tiene de concretarse nuestra distintividad empática, compasiva y altruista: dar cuenta de lo ocurrido, y lo que es más importante, mantener una actitud de fidelidad hacia la víctima. Pero todavía hay algo más: el testimonio es denuncia de la crueldad y de la injusticia de los hechos, de la culpabilidad de sus autores, de la infamia de sus razones. Ninguna de estas tres cosas conviene que nos pase de lejos estos días. Por mucho que intentemos, porque creemos que es nuestra obligación como universitarios, indagar en las razones que están delante y detrás de actos de esta calaña, no cabe la condescendencia con sus autores: no hay nada que pueda justificar su acción criminal; no cabe la compresión justificativa de sus razones: no hay creencias a las que deba estar sometida la vida de personas inocentes e indefensas; no cabe la condescendencia para con una manera de ver el mundo que pasa por la necesidad de quitar de en medio a quienes tienen la desfachatez de entenderlo de forma distinta.
Pero no son los verdugos, materiales e intelectuales, nuestra preocupación. De quedarnos con alguien nos quedamos con las víctimas. De los autores de la masacre ya dará cumplida cuenta la justicia. Las víctimas, sin embargo, son tarea y objetivo de todos.
Reloj de pensamiento
Para la gente de fuera de Madrid, nuestra ciudad ofrece miles de escenas curiosas que sorprenden al viajero. Muchas de ellas se producen en los desplazamientos por la mañana. Son imágenes cotidianas e invisibles para nosotros, los madrileños, que sin embargo imprimen carácter vistas desde afuera.
De aquella mañana quedan entre otras muchas, tres imágenes y dos cifras: 192 ausencias y 1800 heridos.
Tres imágenes, si:
1. Un reloj que se para: y frente a él, un reloj que se pone en marcha. Se paró el reloj, para unos de la vida, para otros muchos de los límites de la razón. Juntos volveremos a poner un reloj en marcha, que contabilice cada hora de pensamiento sobre la condición del ser humano, y sobre las condiciones para vivir en paz.
2. Varios que leen: Muchas lecturas quedaron interrumpidas. Las de aquellos que aprovecharon el tiempo del viaje para conocer otros mundos, y sobre todo, otros argumentos. Frente a esa lectura interrumpida, nada la idea de volver a leer, pero no cualquier cosa ni de cualquier modo: con el mismo propósito de conocer otras realidades, y sobre todo, otros argumentos.
3. Muchos que miran la vida: La mirada hacia la ventana, hacia lo que está más allá de ti. La mirada hacia el otro, observándole, para sacar conclusiones, para imaginar su condición de vida. Frente a esas miradas interrumpidas, aprovechamos el tiempo del viaje para ver mejor la realidad, y para estar presente en ella, como quien mira en la ventana y a la vez se busca reflejado en ella para ver su aspecto, y comprobar cómo está.
Dos cifras: 192 y 1800...
... y un reto: generar horas de reflexión: 192 + 1800 que honren cada vida, acompañen en el dolor y creen condiciones de futuro.
Reloj de pensamiento es la propuesta de un grupo de profesores de la Universidad Autónoma de Madrid, de donde soy estudiante, que quieren activar y reunir horas de reflexión común a favor de la convivencia, y con la que se quiere rendir un homenaje a las víctimas del 11 de marzo. Reloj de pensamiento nace como una alternativa para plantar cara al terror, la violencia y la ausencia de diálogo, como un acto de confianza en el poder de la palabra, y como un programa de prevención social contra el terror a golpe de diálogo entre ciudadnos que reflexionan y dialogan juntos.
Por desgracia, no podemos colaborar activamente y puesto que todos los que me leéis os considero personas, os animo a que participéis en esta iniciativa. Puesto que os va a ser complicado asistir a las charlas (la mayoría ya han pasado y son en Madrid, Francia y Alemania), os propongo realizarlo esta semana a través de mi blog. Esta semana no publicaré nada que no esté relacionado con el terrorismo. Todos los días pondré un artículo sobre el que os propongo que deis vuestra opinión. Yo, esta vez, no escribiré como hago normalmente, sino comentaré mis artículos como uno más.
Os pido a todos la máxima colaboración y que aportéis vuestro granito de arena. El de hoy, podéis considerarlo el primer artículo.
Un abrazo,
Todo se acaba
"Todo se acaba, dijiste mirando que ya no estábamos juntos." Cierto es, todo se acaba, todo tiene su fin y la Semana Santa parece haber terminado. Siguiendo los consejos de Míriam (más sabe el diablo por viejo que por diablo, y Míriam en esto es ya una veterana), voy a dar un giro a esto, y empezaré hablando de mi.
La verdad es que necesitaba la semana santa me ha servido para reflexionar y para pensar. Me fui a Galicia, una tierra preciosa. Concretamente, a un pueblecito de Vigo. Tanto aire puro (sin contaminación.... qué cosas), el subir la leña para que la casa entrara en calor, o simplemente el hecho de salir de casa, me ha hecho pensar y reflexionar:
Me he dado cuenta... que me gusta lo que estudio. Nunca os he hablado de ello, quizá tampoco me he detenido a pensarlo, aunque muchos (o pocos?) ya lo sabéis. Dentro de unos días os presentaré "mi mundillo".
Me he dado cuenta... que cada segundo en la vida es irrepetible, por lo que debemos aprovecharlo al máximo y sacarle todo su jugo.
Me he dado cuenta... que lo importante en la vida no es tener un puesto, sino merecerlo.
Me he dado cuenta...que no por mucho correr, se llega antes a la meta
Me he dado cuenta...que estoy rodeado de gente maravillosa y que es mejor quedarse con lo mejor de ellos y no con lo peor, que no suele llevar a nada bueno...
Por último, me he dado cuenta....de lo maravillosa que puede ser la vida si nos lo proponemos.
Atrás mi vieja faceta (y malísima, por cierto) de poeta, ha sido una buena semana santa. Me lo he pasado muy bien y he tenido mucho tiempo para reflexionar. Dicen que el tiempo lo cura todo, no sé si es cierto o no, pero a mi me ha enseñado muchas cosas.
No os aburro más con mis pensamientos y no son delirios, son... ¿una forma de ver la vida?
Un abrazo para todos, y, como es costumbre, comentarios, dudas y demás pensadas, siempre están abiertas en... la Consulta del Doctor Zhivago :)
P.D.: Ella no es consciente, pero ha habido una personita que me ha dado mucho que pensar o quizá me ha guiado por mis pensamientos... Gracias, de todo corazón :)
La verdad es que necesitaba la semana santa me ha servido para reflexionar y para pensar. Me fui a Galicia, una tierra preciosa. Concretamente, a un pueblecito de Vigo. Tanto aire puro (sin contaminación.... qué cosas), el subir la leña para que la casa entrara en calor, o simplemente el hecho de salir de casa, me ha hecho pensar y reflexionar:
Me he dado cuenta... que me gusta lo que estudio. Nunca os he hablado de ello, quizá tampoco me he detenido a pensarlo, aunque muchos (o pocos?) ya lo sabéis. Dentro de unos días os presentaré "mi mundillo".
Me he dado cuenta... que cada segundo en la vida es irrepetible, por lo que debemos aprovecharlo al máximo y sacarle todo su jugo.
Me he dado cuenta... que lo importante en la vida no es tener un puesto, sino merecerlo.
Me he dado cuenta...que no por mucho correr, se llega antes a la meta
Me he dado cuenta...que estoy rodeado de gente maravillosa y que es mejor quedarse con lo mejor de ellos y no con lo peor, que no suele llevar a nada bueno...
Por último, me he dado cuenta....de lo maravillosa que puede ser la vida si nos lo proponemos.
Atrás mi vieja faceta (y malísima, por cierto) de poeta, ha sido una buena semana santa. Me lo he pasado muy bien y he tenido mucho tiempo para reflexionar. Dicen que el tiempo lo cura todo, no sé si es cierto o no, pero a mi me ha enseñado muchas cosas.
No os aburro más con mis pensamientos y no son delirios, son... ¿una forma de ver la vida?
Un abrazo para todos, y, como es costumbre, comentarios, dudas y demás pensadas, siempre están abiertas en... la Consulta del Doctor Zhivago :)
P.D.: Ella no es consciente, pero ha habido una personita que me ha dado mucho que pensar o quizá me ha guiado por mis pensamientos... Gracias, de todo corazón :)
Falto de inspiración
Hoy no sé qué contaros. Puse el listón demasiado alto: Ella Baila Sola, Pablo Neruda, Antonio Gala... grandísimos dueños del papel y del bolígrafo, siempre dispuestos a deleitarnos con una nueva canción o un nuevo poema. Son los verdaderos dueños del lenguaje y de la palabra, son esas personitas que emanan sentimientos de sus palabras, son... son verdaderos héroes de la pluma (sin pensar mal).
Hoy estoy un poco así, debe ser que hoy tengo ganas de hacer juego al día gris que veo desde mi ventana, o el día gris que se me avecina. En menos de 10 horas estaré de viaje a la bella Galicia, y en menos de una semana, tendré que haber solucionado muchos temas referentes a la facultad (o no....).
En fin, no os aburro más con mis deliberaciones que no llevan a ninguna parte. Siento si os he aburrido, me ha salido un post realmente absurdo, pero lo mejor de todo, es que me apetecía escribir. Os dejo con un poema irlandés, que no sé por qué tengo en alemán... qué cosas.
Nimm dir Zeit!!
Tómate tu tiempo!!
Nimm dir Zeit, um zu arbeiten; es ist der Preis des Erfolges.
Tómate tu tiempo, para trabajar; es el precio del éxito.
Nimm dir Zeit, um nachzudenken; es ist die Quelle der Kraft.
Tómate tu tiempo, para reflexionar; es la fuente de la fuerza.
Nimm dir Zeit, um zu spielen; es ist das Geheimnis der Jugend.
Tómate tu tiempo, para jugar; es el secreto de la juventud.
Nimm dir Zeit, um zu lesen; es ist die Grundlage des Wissens.
Tómate tu tiempo, para leer; es el fundamento de la sabiduría.
Nimm dir Zeit, um freundlich zu sein; es ist das Tor zum Glücklichsein.
Tómate tu tiempo, para ser simpático; es la puerta de la felicidad.
Nimm dir Zeit, zum träumen; es ist der Weg zu den Sternen.
Tómate tu tiempo, para soñar; es el camino a las estrellas.
Nimm dir Zeit, um zu lieben; es ist die wahre Lebensfreude.
Tómate tu tiempo, para amar; es la verdadera alegría de vivr.
Nimm dir Zeit, um froh zu sein; es ist die Musik der Seele.
Tómate tu tiempo, para estar contento; es la música del alma.
--------------------------------
No me quedan palabras...
Dudas, comentarios y demás pensamientos, están siempre abiertos en La consulta del Doctor Zhivago
P.D.: Sobre la traducción, se admiten sugerencias...
Hoy estoy un poco así, debe ser que hoy tengo ganas de hacer juego al día gris que veo desde mi ventana, o el día gris que se me avecina. En menos de 10 horas estaré de viaje a la bella Galicia, y en menos de una semana, tendré que haber solucionado muchos temas referentes a la facultad (o no....).
En fin, no os aburro más con mis deliberaciones que no llevan a ninguna parte. Siento si os he aburrido, me ha salido un post realmente absurdo, pero lo mejor de todo, es que me apetecía escribir. Os dejo con un poema irlandés, que no sé por qué tengo en alemán... qué cosas.
Nimm dir Zeit!!
Tómate tu tiempo!!
Nimm dir Zeit, um zu arbeiten; es ist der Preis des Erfolges.
Tómate tu tiempo, para trabajar; es el precio del éxito.
Nimm dir Zeit, um nachzudenken; es ist die Quelle der Kraft.
Tómate tu tiempo, para reflexionar; es la fuente de la fuerza.
Nimm dir Zeit, um zu spielen; es ist das Geheimnis der Jugend.
Tómate tu tiempo, para jugar; es el secreto de la juventud.
Nimm dir Zeit, um zu lesen; es ist die Grundlage des Wissens.
Tómate tu tiempo, para leer; es el fundamento de la sabiduría.
Nimm dir Zeit, um freundlich zu sein; es ist das Tor zum Glücklichsein.
Tómate tu tiempo, para ser simpático; es la puerta de la felicidad.
Nimm dir Zeit, zum träumen; es ist der Weg zu den Sternen.
Tómate tu tiempo, para soñar; es el camino a las estrellas.
Nimm dir Zeit, um zu lieben; es ist die wahre Lebensfreude.
Tómate tu tiempo, para amar; es la verdadera alegría de vivr.
Nimm dir Zeit, um froh zu sein; es ist die Musik der Seele.
Tómate tu tiempo, para estar contento; es la música del alma.
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No me quedan palabras...
Dudas, comentarios y demás pensamientos, están siempre abiertos en La consulta del Doctor Zhivago
P.D.: Sobre la traducción, se admiten sugerencias...
Yo te quiero regalar palabras....
ser tu red para cuando caigas
cogerte de la mano al andar
y decirte cosas al oído
ser tu manta cuando tengas frío
y ser tu hombro para llorar...
----------------------------------------------------
Estoy seguro de que sabéis de quién son estas palabras. Si, son de ellas, de Marta y Marilia, Marilia y Marta, archiconocidas como Ella Baila Sola, uno de los mejores duetos latinos que ha tenido la canción española y que tendrá. Personalmente, las tengo a ambas dos un especial cariño, devolvieron la voz a mi profesora favorita que, por los años tragándose el polvo de la tiza, se quedó sin ella. Son dos de mis vocalistas preferidas.
Supongo que cuando lo lea ella no se dará pro aludida, pero esto va dedicado a alguien. Alguien a quien quiero mucho. Alguien que siempre tiene una sonrisa o una palabra de apoyo, aunque en los últimos días no haya podido hablar con ella mucho... pero debe saber que la quiero de verdad, que no es un capricho ni nada parecido. ¡Qué cosas!, ¿verdad? Qué difícil es a veces expresar lo que sientes y muchísimo más, expresárselo a quien lo sientes....
Ya por fin es viernes, ha sido una semana agotadora (otra más!), pero por fin es viernes y este es un viernes aun más especial que el resto, ya que gracias a Dios, la facultad nos da un respiro. Un respiro para afrontar de nuevo y con ganas el reto del saber que, si te paras a pensarlo, es realmente apasionante.
Espero que paséis una feliz semana santa y que os sirva para disfrutar, desfasar y divertiros (las 3 con D, qué cosas).
Un abrazo,
El dueño de la herida
¿Quién es el dueño de una carta: el remitente, o el destinatario? Acaso el correo, en su trayecto al menos. ¿Quién es el dueño de la herida: el que la causa, o el que la padece? ¿No son caras los dos de una misma moneda? O quizá el dueño es el sentimiento que les clava su dardo. Quien ama, quien es amado y el amor: ese arquero que los llaga a ambos, ese puente levadizo en que se encuentran y se desencuentran... El dueño de la herida es el verdugo y es la víctima; es el idólatra y es su ídolo; pero, sobre todo, aquello que los vincula o los enfrenta, sea cual sea su nombre. Porque hay amores que no saben el suyo verdadero...
Antonio Gala
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Antonio Gala, uno de mis autores preferidos, pero muy especial. Este es el prólogo de su libro El dueño de la herida. Es uno de los prólogos que más me han hecho pensar, ¿Quién es el dueño de la herida, el que la siente o el que la padece? Dificil pregunta a la que se le plantea una más difícil respuesta que, por supuesto, no me veo en condiciones de contestar... os animo a que lo hagáis vosotros...
Muchas cosas se me ocurren qué decir sobre este texto, pero, siendo sincero, no sé ni cómo empezar, me parece muy difícil. Una vez más, Antonio Gala nos sorprende con un texto que da mucho que pensar. Precisamente, lo que él tan bien sabe crear, bien sabe dejarte a ti sin ellas. Si, hablo de las palabras. La banda sonora de una conocida película, nos lo recuerda... Una palabra, no dice nada, y al mismo tiempo, lo esconde todo , ¡qué gran verdad!
Hoy hace un día totalmente veraniego: los días grises los dejamos apartados hasta el año que viene (¿o quizá hasta dentro de unas semanas?) y damos paso a los días soleados que nos anuncian el inicio de la primavera. Eso no depende de nosotros, lo que si depende de nosotros es hacer de cada día gris, triste, marchito, un día lleno de sol, primaveral y alegre, y mantener todos los días soleados como lo que son.
Comentarios, sugerencias y demás "pensadas", siempre están abiertos en la consulta del doctor Zhivago.
Un saludo a todos,
Antonio Gala
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Antonio Gala, uno de mis autores preferidos, pero muy especial. Este es el prólogo de su libro El dueño de la herida. Es uno de los prólogos que más me han hecho pensar, ¿Quién es el dueño de la herida, el que la siente o el que la padece? Dificil pregunta a la que se le plantea una más difícil respuesta que, por supuesto, no me veo en condiciones de contestar... os animo a que lo hagáis vosotros...
Muchas cosas se me ocurren qué decir sobre este texto, pero, siendo sincero, no sé ni cómo empezar, me parece muy difícil. Una vez más, Antonio Gala nos sorprende con un texto que da mucho que pensar. Precisamente, lo que él tan bien sabe crear, bien sabe dejarte a ti sin ellas. Si, hablo de las palabras. La banda sonora de una conocida película, nos lo recuerda... Una palabra, no dice nada, y al mismo tiempo, lo esconde todo , ¡qué gran verdad!
Hoy hace un día totalmente veraniego: los días grises los dejamos apartados hasta el año que viene (¿o quizá hasta dentro de unas semanas?) y damos paso a los días soleados que nos anuncian el inicio de la primavera. Eso no depende de nosotros, lo que si depende de nosotros es hacer de cada día gris, triste, marchito, un día lleno de sol, primaveral y alegre, y mantener todos los días soleados como lo que son.
Comentarios, sugerencias y demás "pensadas", siempre están abiertos en la consulta del doctor Zhivago.
Un saludo a todos,
Algo se mueve dentro de mi...
Algo se ha movido algo de mi, ¿el qué? Buena pregunta, no sé el qué. Algunos le llaman presentimiento, otros le llaman impulso, y otros no sé ni cómo le llaman... Estoy seguro que cuando... (llamámosla X) lea esto, me va a echar en cara que yo la llamé a ella impulsiva..., pero en fin, es cierto, yo también me muevo por impulsos como X puede haber comprobado. Si, consejos vendo y para mi no tengo, podéis decirlo ambas dos, tenéis toda la razón del mundo.
Este fin de semana ha sido muy especial. No porque el Real Madrid haya perdido y el Atleti gane... Tampoco porque no haya tocado un libro en todo el fin de semana... Es porque me he ido de viaje a una ciudad preciosa y he estado con dos chicas maravillosas. Dos chicas a las que jamás había visto y que hoy me alegro un montón de haber conocido. La verdad, es que nos os imaginaba así, pero tampoco sé muy bien cómo os imaginaba. La pena ha sido el tiempo, que no ha acompañado mucho, ni tampoco el reloj... Muchas gracias a las dos por todo: me habéis enseñado algo que para es muy importante: alegría y esfuerzo son la sal de la vida, la vuestra, que después lo sería en la mía. Un beso muy especial desde aquí para las dos...
La verdad es que necesitaba desconectar y, como me decía hace tiempo una gran amiga, olvidarme de todo lo que me rodea y darme cuenta de que las cosas no son tan horribles, que todo el mundo no está en mi contra y que hay un montón de gente que me quiere y que, pase lo que pase, cada día nuevo sale el sol y nos invita a dar lo mejos de nosotros mismos.
Por último, os dejo un poema del Gran NERUDA. Y si, lo pongo en mayúsulcas porque es el poeta de los poetas, y sus textos siempre me hacen pensar (más de lo que debo?).
Un abrazo y... tiembla Internet! El doctor Zhivago ya vuelve de su paréntesis!!!!!
¿Quién muere?
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga a vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasion
quien prefiere el negro sobre el blanco
y los puntos sobre las íes a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa
cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huír de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaje, quien no lee,
quien no oye música, quien no encuentra la gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien pasa los días
quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no pregunta de un asunto que desconoce
o no responde cuando le indigan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo
mucho mayor que el mero hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que
conquistemos una expléndida felicidad.
Pablo Neruda
La verdad es que es un poema precioso, poco más me queda decir. Volver a agradeceros a las dos lo maravillosas personas que sois y lo feliz que siempre me conseguís hacer...
Este fin de semana ha sido muy especial. No porque el Real Madrid haya perdido y el Atleti gane... Tampoco porque no haya tocado un libro en todo el fin de semana... Es porque me he ido de viaje a una ciudad preciosa y he estado con dos chicas maravillosas. Dos chicas a las que jamás había visto y que hoy me alegro un montón de haber conocido. La verdad, es que nos os imaginaba así, pero tampoco sé muy bien cómo os imaginaba. La pena ha sido el tiempo, que no ha acompañado mucho, ni tampoco el reloj... Muchas gracias a las dos por todo: me habéis enseñado algo que para es muy importante: alegría y esfuerzo son la sal de la vida, la vuestra, que después lo sería en la mía. Un beso muy especial desde aquí para las dos...
La verdad es que necesitaba desconectar y, como me decía hace tiempo una gran amiga, olvidarme de todo lo que me rodea y darme cuenta de que las cosas no son tan horribles, que todo el mundo no está en mi contra y que hay un montón de gente que me quiere y que, pase lo que pase, cada día nuevo sale el sol y nos invita a dar lo mejos de nosotros mismos.
Por último, os dejo un poema del Gran NERUDA. Y si, lo pongo en mayúsulcas porque es el poeta de los poetas, y sus textos siempre me hacen pensar (más de lo que debo?).
Un abrazo y... tiembla Internet! El doctor Zhivago ya vuelve de su paréntesis!!!!!
¿Quién muere?
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga a vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasion
quien prefiere el negro sobre el blanco
y los puntos sobre las íes a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa
cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huír de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaje, quien no lee,
quien no oye música, quien no encuentra la gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien pasa los días
quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no pregunta de un asunto que desconoce
o no responde cuando le indigan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo
mucho mayor que el mero hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que
conquistemos una expléndida felicidad.
Pablo Neruda
La verdad es que es un poema precioso, poco más me queda decir. Volver a agradeceros a las dos lo maravillosas personas que sois y lo feliz que siempre me conseguís hacer...
15 días
15 días, eso es lo que ha durado la consulta. Siempre he pensado que las cosas se deben hacer porque a uno le guste, pero también deben dejar de hacerse si a una gran mayoría no le gustan. Por lo visto, a una de nuestras lectoras no le gusta en absoluto lo que hago, y parece siempre tener algún pero. Tras 15 días aguantando comentarios bordes, he decidido poner punto y seguido a esto. Digo punto y seguido y no punto y final, porque he decidido dejar morir este blog y abrir otro, de otra manera y con otros objetivos y sobre todo, con otra gente. Muchísimas gracias a los que habéis estado aquí y habéis disfrutado con mis escritos. Todos aquellos que realmente os ha gustado esto y queréis seguir leyéndome pero con otro nombre y en otro lugar, dejad vuestro correo electrónico y me pondré en contacto con vosotros. Al resto... mis mejores deseos.
Un saludo y hasta siempre,
El Doctor Zhivago
Un saludo y hasta siempre,
El Doctor Zhivago
Madrid se tiñe de blanco
¡Qué bonito! Esta es la famosa estatua de la Cibeles de Madrid. Si, aunque parezca mentira, esta es. No estamos acostumbrados a verla así, pero así es como se levantaba hace unos días. ¡Qué bonita estampa! Eso lo dicen los que no pasan el frío que pasamos nosotros!
Hace unos días, al llegar a la facultad, nos encontrábamos con una universidad llena de nieve. Como era menester, nos pusimos a jugar con la nieve, hasta que alguno comió nieve..., la verdad es que fue un día muy bonito... qué cosas
Ha sido una semana verdaderamente agotadora. Los Sistemas Operativos empiezan a matarme, pero vamos, ¡sobreviviremos!
Queda ya poquito para mi ansiado viaje a The middle of nowhere, la verdad es que lo neceisto. Necesito salir de casa, desconectar, no ver un ordenador en 3 días y ¡ver que el mundo no se viene abajo sin informática! Espero que el hombre del tiempo sea bueno y se apiade de mi...
Bueno, saliendo al paso de los comentarios de Míriam, a la que por cierto aprecio un montón y su blog me parece de lo mejorcito, voy a contestar, aunque creo que no lo merecía, pero ante su insistencia y la de su consejera delegada, lo haré públicamente y sin pelos en la lengua.
1. Jamás he intentado ocultarte absolutamente nada, sabías de sobra que quería haberme la consulta, si bien es cierto que no sabías el nombre pero, si me tienes desadmitido en el Messenger... ¿cómo pretendías que te lo dijera? ¿pongo un anuncio? Insisto en que era más que evidente...
2. Jamás he intentado engañarte y muchísimo menos tres veces, no sé de dónde te sacas esos datos y de veras que me gustaría saberlo...
3. Si es cierto que pensé en cerrar la consulta, pero pienso muchas cosas a lo largo del día, pero definitivamente he decidido desistir, sabes que no me gusta dejar lo que empiezo, aunque a veces tenga uqe hacerlo por motivos que no vienen a cuento.
4. Como me has hablado en público, contesto en público, así te sentirás mejor.
5. Sé que esto suena muuuuuuuuuuuuy borde, pero no pretende serlo, sólo intento ser sincero...
Un saludo a todos y un "beso con aromas de disculpas para Míriam"