Acabo de llegar a casa después de un alucinante fin de semana. El caso es que no sé si habrá sido por el hecho de dormir en casa ajena y en colchón desconocido o por la sobredosis de "ron preparado" (yo, que juré que jamás sería infiel a mi amiguito el JB), pero la cuestión es que anoche tuve un sueño de lo más extraño... bueno, fue más bien una fantasía erótica (ya sabéis, fantasía erótica es el eufemismo que utilizamos para referirnos a los sueños guarros).
Veréis, todo transcurría en una competición hípica (que debía ser Ascott o algo parecido, porque había mucho chaqué y mucha pamela). Es un poco raro porque yo no he montado a caballo en mi vida, pero ya sabéis que el subconsciente actúa un poco por su cuenta. En un momento de la competición me da por abandonar las gradas y dirigirme a las cuadras (creo que es porque la carrera no me interesa nada de nada, pero no estoy muy segura).
Total, que ahí estoy viviendo una especie de momento a lo "El hombre que susurraba a los caballos", cepillo en mano y todo, cuando de repente aparece Carlota de Mónaco (no os riáis, aquí cada una tiene sus propios mitos eróticos) en persona. Va vestida con el uniforme ese de montar a caballo, gorro y fusta incluidos. En mi sueño Carlota sabe hablar castellano (menos mal, porque yo de francés voy un poco justa) y me dice que lleva todo el día observándome y que me ha seguido hasta allí. Yo le doy el pésame por su abuelo (¿?, mi subconsciente es lo peor) y ella me mira con esos ojos, sonríe y me dice "c'est la vie". Oímos que el público grita entusiasmado, señal de que la carrera está a punto de terminar y de que en cualquier momento pueden aparecer los jinetes. Así que, sin mediar palabra, la tía me lanza contra un montón de alfalfa que hay en un rincón... Y hasta aquí puedo leer, claro, que puede que alguna menor lea esto y no quiero ir a la cárcel (además, si queréis algo guarro id a una página de relatos, cotillas). Me basta con decir que descubrimos las múltiples utilidades de un cepillo y una fusta (ninguna de ellas relacionada con los caballos) y que acabo con briznas de alfalfa hasta en las orejas... (orejas, en este caso, también es un eufemismo, jijiji).

¿Y por qué os cuento esta historia? Pues porque no me creo que todas las fantasías de las lesbianas se parezcan a una comedia romántica americana. ¿Qué pasa, niñas? Joder, es que si las heterosexuales son lo peor cuando se trata de la masturbación, las lesbianas somos lo peor en cuestión de fantasías. Siempre que pregunto me salen con algo estilo "una cenita con velas, un ramo de rosas, un Muga gran reserva..." A ver, te he pedido que me cuentes una fantasía erótica, no que me describas tu cita ideal. No me extraña que el resto del mundo se pregunte qué es lo que hacen 2 tías en la cama... ¡¡si no soltamos prenda!! Para que luego nos pongan fama de brutas, jo. Y no estoy pidiendo que una se dedique a desvelar intimidades de ningún tipo, recordad que hablamos solamente de fantasías. El Comando Z me cuenta unas burradas alucinantes y, sin embargo, con las lesbianas todo son besitos y palabras cariñosas.
¿Será verdad el mito de que el sexo lésbico es tierno y pausado en vez de pasional y salvaje? ¿Es que ninguna ha soñado que una dependienta con las piernas larguísimas le arrancaba la camiseta en los probadores de Zara? ¿Será por eso que no existen los cuartos oscuros para chicas? ¿Seremos, como buenas extraterrestres, más pudorosas que el resto de la humanidad? ¿Se nota mucho que me falta práctica?
¿Puede alguien responderme todas estas preguntas?
Y sí, con respecto a mi fantasía, me voy corriendo... mejor dicho, me voy pitando al terapeuta.
PD: La última pregunta ya la respondo yo solita... :)