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Peor ... imposible. Anoche me robaron. El móvil y la cartera. Con el DNI, carné de conducir, dos tarjetas de crédito, carné de la biblioteca, tarjeta de la seguridad social y casi 50 Euros. Delante de mis putas narices. En cuestión de un minuto, cuando me estaba despidiendo de mis amigos, dejé el bolso en la percha para ponerme el poncho y cuando fui a por él estaba abierto y... vacío. Me dejaron las llaves y el tabaco. Ahora sólo tengo rabia, impotencia y deseo de venganza. Quiero dolor y sufrimiento en los que me han jodido, en ellos y en sus familias. Muertes dolorosas, ruinas económicas, padecimiento en general. Porque por cincuenta miserables euros y una mierda de Siemens más viejo que la tos yo ahora estoy bien jodida. Y harta. De que nada me salga bien. De desaprensivos. De todo...



Las seis de la mañana, me acaban de robar, llueve en esta ciudad por primera vez en meses, yo estoy borracha y disfrazada de india, me enfado, lloro, tiro el poncho al suelo, grito... Vamos a los juzgados, tengo los pies empapados porque llevo puestas unas zapatillas de tela... Sigue lloviendo, hace frío. En los juzgados, un señor-funcionario gordo que seguramente estaba durmiendo su guardia en un diván, me manda a la única comisaría abierta en esta ciudad de casi 700.000 habitantes, que no está precisamente cerca... Yo me desespero, Kalamar llama a radio-taxi pero hoy todo dios está en la calle y no hay un taxi libre para una pobre chica a la que acaban de robar y necesita denunciar en la policía. Pasa un coche de la Nacional, los paro, les explico, debo de dar lástima pero me dicen que ellos no me pueden llevar a la comisaría, que vaya andando. Kalamar y su mandíbula consiguen al menos que nos digan el número de la Caixa para dar de baja las tarjetas. Me quedo así un poco más tranquila. Seguimos andando. Chof chof. Llueve. Mis pies tienen más agua que muchos pantanos del Pirineo. Por fin llegamos. Me hacen esperar. Me meo, y un policía me acompañan hasta el váter y me espera a que salga para llevarme de nuevo a la sala de espera. Me doy cuenta de que llevo porros y se los doy a Kalamar, que los tira al suelo sin querer, jaja. Por fin me llaman. Pone mi denuncia un impávido policía con el dedo amarillo por la nicotina y bigote. Firmo los papeles. Nos vamos. Ya son las siete y media y la lluvia se empeña en seguir. Yo ya no siento los pies, ni nada de nada. Me quiero ir a mi casa, me quiero ir. Nos fumamos un porro en espera de un puto taxi que nunca llega. Al final, una luz verde al fondo, menos mal. Nos montamos. Kalamar se baja antes y me deja 9 euros porque como me han robado no tengo dinero para pagar al taxista. Al fin llegué, pero el simpático conductor, al que le he contando mi historia, quiere ahora contarme la suya, pues hace poco dos argelinos le quitaron la cartera. Además de que él y su mujer corren maratones. No veo el momento de meterme en la cama. Corto la conversación del señor, corro hacia mi casa con unos pies que ya pesan cinco kilos cada uno debido al agua. Por fin en casa. Por fin botas fuera. Las plantillas de cuero se han hecho un churro. No reacciono ante nada. Cojo una toalla, me envuelvo los pies, que están como témpanos de hielo, me tapo con el edredón. Sólo quiero que este día acabe, solo quiero que acabe, que acabe, que acabe..... Fin.

Qué mal se siente uno cuando sabe que está haciendo algo mal, o que no debe hacerlo, y sin embargo, lo hace. Porque la ignorancia es el muro perfecto tras el que esconderse, pero meter la pata una vez tras otra con conocimiento de causa... es deprimente.
En estas ando yo, haciendo lo que sé que no tengo que hacer, esperando aunque sepa que no debo esperar (como en “Me falta el aliento”: “me niego a esperar... pero estoy esperando”), abroncándome a mi misma y reprochándome la poca dignidad y la falta de autoestima y de palabra que tengo. Puffff. De qué me sirve leer y releer los consejos de Lucía Etxebarria en “Ya no sufro por amor” si luego no actuo en consecuencia...

PD. Alguien tiene el teléfono de un buen psicoanalista?

Llevo varios dias muy rayada, es verdad. Es por ello que por las noches se me hacen las mil dando vueltas y más vueltas en mi cama y a mi cabeza. Por todo: por frustración, por rabia, por naturaleza... Me da por pensar en los tíos que han pasado por “mi vida” (eufemismo de “mi coño”) en lo últimos tiempos, y de ahí en el escaso valor de selección que pongo para ellos... Madre mía qué fichajes, ¡a cual peor! ¿Cómo espero que se me quiera, que se me valore, si sólo me traigo al catre a pobres diablos que sólo piensan en mojar el churro sin elegancia? Pues en esas estaba anoche (02.30h aproximadamente), dándole vueltas y vueltas a lo mismo, cuando (supongo que desde un coche) empezó a sonar a toda caña la ranchera de Rocío Durcal: “Así son los hombres, todos son iguales, pero qué bonito cuando uno te viene y te da un besito, te dice te quiero poco a poquito y se mete adentro y se va hasta el fondo de tu corazóoooon”... Os prometo que pensé que no podía ser una casualidad, que la canción estaba sonando en ese instante como respuesta a mis locas cavilaciones... Pero nada más lejos de la realidad... Las casualidades son caprichosas. Y esta anécdota es sólo una más de las miles de millones de cosas que pasan...

la dictadura de la belleza
de la mentira y de la edad
y el dulce sabor del éxito en televisión
todos somos artistas de mierda en potencia

himnos de esclavos
himnos de villanos
sólo los hijos no concebidos
pueden respirar tranquilos

hay cosas menudas que defender
un gato y una mujer
y la fábrica de gindin
dependen en parte de mí

mundo feliz
para tí y para mí
la misma vaina
distinto collar
muchas gracias por colaborar
ha sido todo un placer

Si te quitas la vida
procura no poner todo perdido
y añade cuál es tu dolor
en desguaces, suspiros

cursis ikurriñas y els segador
logotipos de grupos de rock
esbásticas y banderas
tendrás lo que quieras

mundo feliz
para tí y para mí
la misma vaina
distinto collar
muchas gracias por colaborar

mundo feliz
para ti y para mí
la misma vaina
distinto collar
muchas gracias por colaborar


- del gran maestro, Mister Enrique Bunbury

porque además, hoy no estoy para nadie...

Cada uno conjura el absurdo universal a su manera. Hay quien es firme, toma las decisiones porque son las que más le convienen... Hay quien se lamenta, quien duerme para olvidar, quien se mete once gramos de coca seguidos porque no puede parar... Yo me levanto, me dejo llevar, muchos días me emborracho y todavía, a pesar de las mil ostias, sigo esperando cosas de gente que sé que no me va a dar nada... Sigo sufriendo con los golpes que me la da vida pero todavía confío en las sorpresas del destino...