El caso es que, sea casualidad o sea para siempre, hoy he podido acceder de nuevo al blog y escribir estas breves palabras para reecontrarme con él y con mis escasos lectores (si es que queda algún obstinado que todavía decide echar un ojo...)y eso, obviamente, me hace feliz, ¡tengo tantas cosas que contar!. No obstante y después del susto he optado por mudarme a otro servidor, aunque intentaré mantener vivo (al menos visitable) este pequeño diario de recuerdos agridulces...]]>
Hoy celebro el aniversario de un pinchazo en mi corazoncito... Un pinchazo que hace unos meses tomó la forma del regalo más bonito: tus labios sobre los míos, mis dedos entre tu pelo, el olor de tu saliva, tu sudor mojando mis sábanas, tu cariño cada día, tus palabras en mi oído, nuestro amor que no descansa y el camino que, pasito a pasito, recorremos juntos y abrazados...

Porque ya no eres "el chico de la radio", sino TÚ... y porque yo soy más YO... y soy más feliz aun que aquel cuatro de agosto que descubrí tu gesto entre las piedras gastadas del Prepirineo...
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- Dos chicas muy jóvenes, casi adolescentes, toman el sol en la playa. Son rubias, guapas y están muy bronceadas. Hablan un idioma que presupongo noreuropeo. De repente dos chicos se acercan, parecen amigos suyos, pero lejos de eso les preguntan: -¿De donde sois?- -De Noruega- responden ellas. -Ah, nosotros somos italianos-. Las chicas no responden. Ellos continúan: -Ahora vamos a ir al hotel a tomar una ducha, tantas horas al sol... Después saldremos por ahí, ¿qué vais a hacer vosotras esta noche?-. Y las chicas, con sinceridad y contundencia: -Estar con nuestros padres.

- Dos chicos jóvenes, no tan adolescentes como las norueguitas, toman el sol en la playa después de darse un baño. Hablan sobre el doblaje de algunas series de televisión, de lo graciosa que es la voz de Peter Griffin y la personalidad de la de House. Enseguida se van por otros derroteros, concretamente comentan la escasa afluencia de chicas que hay en la playa. -"Y encima son feas"- sentencia uno de ellos. Yo, que me encuentro a escasos dos metros, no puedo evitar pensar "Pero qué pareja de capullos, ¡ni que ellos fueran Henry y Jon Kortajarena!". Al rato se levantan y se marchan. Entonces descubro que el se quejaba de la fealdad de las bañistas no sólo es poco agraciado, también sufre una terrible cojera.

- Mientras hago fila en la taquilla de la casa de Gala y Dalí en Port Lligat para retirar mis entradas se me ocurre que quizás con el carné de prensa me hagan un descuento. Mi madre asegura que no, pero por si acaso lo muestro. ¡Bingo!, no sólo me hacen descuento, ¡entro gratis! ¡Al fin siento que mi altísima tasa de socia de la APA sirve para algo! (Luego me enteré que con una simple tarjeta no oficial que garantice tu trabajo en un medio de comunicación hubiera sido suficiente).

- Un oso disecado, un rinoceronte con alas de águila y el Cristo de los Escombros, de la casa de Gala y Salvador Dalí en Port Lligat, son imágenes que impresionan. Tanto que luego la siesta puede convertirse en un sueño puramente surrealista... Gala, Dalí y yo charlamos y reímos en una habitación. El ambiente es distendido, animado y yo quiero contarles esta anécdota sobre Luis Buñuel que leí una vez en Internet. Lo intento, pero la pareja se revuelca apasionadamente sobre la cama y me interrumpen. Cuando recuperan el interés por mi, reanudo mi intención de terminar la historia, pero una charanga que pasa por allí me lo vuelve a impedir. Después de bailar un rato, al fin consigo contarles la historia del genial calandino... pero resulta que no les hace gracia.
]]>-Cuéntame algo -dijo Midori presionando la cara contra mi pecho.
-¿Qué quieres que te cuente?
-Cualquier cosa. Algo que me haga sentirme mejor.
-Eres muy guapa.
-Midori. Pronuncia mi nombre.
-Eres muy bonita, Midori -corregí.
-¿Cuánto?
-Tan bonita como para hacer que las montañas se derrumben y el mar se seque.

Midori levantó la cabeza y me miró.
-¡Tus expresiones son muy peculiares! -comentó.
-Viniendo de ti, me quedo tranquilo -dije, riéndome.
-Dime más cosas bonitas.
-Me gustas, Midori.
-¿Cuánto?
-Me gustas como un oso en primavera.
-¿"Un oso en primavera"? -Midori volvió a levantar la cabeza-. ¿Qué es esto? ¡"Un oso en primavera"!
-Imagina que paseas sola por un prado y se te acerca un osito con la piel aterciopelada y unos ojazos. De pronto el osito te dice: "¡Buenos días, señorita! ¿Quiere usted rodar conmigo?". Entonces tú y el osito os pasáis el día entero rodando abrazados por una ladera sembrada de tréboles. Es muy bonito, ¿no?
-Muy bonito.
-Pues a mí me gustas tanto como eso.


Fragmento de Tokio Blues (Norwegian Wood), de Haruki Murakami]]>ha muerto hoy y su óbito me ha descubierto su género... Me explico: Cris, mi genial compañera de piso de la universidad, trajo el famoso libro a casa generando gran cachondeo entre nosotras... En aquella época universitaria casi todo nos resultaba divertido (cosas de la edad y del tetrahidrocannabinol en cantidades industriales) y el libro de Simone no fue una excepción... Nos llamaba la atención lo de las 1.080 recetas pero sobre todo nos preguntábamos, ¿será Simone un hombre o una mujer?... Aquel estúpido debate nos ocupó largas noches de balcón y sofá... Lejanos quedan ya aquellos tiempos que hoy vienen a mi memoria aunque tenga que ser a costa de la muerte de la pobre Simone... y resuelta queda también la gran duda que nos asaltaba a Cris y a mí: Simone Ortega es (era) una mujer.



...Dicen las noticias que las "1080 recetas de Simone" es un auténtico best-seller entre los libros de cocina, y que en España se han vendido unos 3 millones de ejemplares desde los años 70... Teniendo en cuenta esos datos, doy por hecho que alguno de vosotros lo tendrá en su estantería y he pensado que sería bonito darle un homenaje cocinando alguno de sus platos... Si no os decantais por ninguno os propongo las galletas de vainilla (el ingrediente vainilla puede sustituirse por el ingrediente hachís, aunque, cuidado, produce muchas risas pero también mucho dolor de estómago..) Simone, descanse en paz.]]>esta canción para recordar los buenos momentos que pasamos en el Príncipe Felipe y para auto-homenajearme por mi cumpleaños ( aunque ya hayan pasado ocho días... ¡27!) ... Y dejémonos llevar por el espíritu de la Expo...

Es la historia de mi vida
Una huída hacia delante
Y si pierdo la cabeza
¿Quién me va decir que pare?

Tienen prisa por hacer que me calle
Pero yo canto lo que quiero y lo que siento
Canto lo que me sale
Igual que mi corazón late

O igual me caigo por un precipicio
Pero yo soy la que decido
Cuando salto y con quien me río
Y si lloro yo decido
A quien le muestro mis lágrimas

Una princesa dormida
En un castillo vacío
Al despertar se dio cuenta
Que estaba fuera de sitio

En medio de la ciudad
Anda arrastrando su traje
Las joyas de su corona
No sirven para este viaje

Ale,ale
Ale,ale,alerta

Cuando camina
Niña perdida

Ale, ale
Ale, ale, alerta

Cuando camina
Niña perdida
Niña perdida

Una princesa dormida
En un castillo vacio
Al desperto comprendió
Que era rodar su destino

Su reino por un amigo
Que le acompañe esta noche
Que pronunciara al oido
Las sílabas de su nombre

Ale, ale
Ale, ale, alerta

Cuando camina
Niña perdida

Ale, ale
Ale, ale, alerta

Cuando camina
Niña perdida
Niña perdida
]]> la Madalena es una tarea ardua y difícil. Es así desde hace mucho tiempo, pero las obras de mejora en las aceras de Coso Bajo y la construcción de viviendas varias en Alejandro Palomar, San Agustín y Carillo lo han convertido en algo prácticamente imposible. Es por ello que para no pasar malos ratos de nervios y mala hostia procuro dejar el coche aparcado en la tele casi siempre y sólo cuando es imprescindible asumo el riesgo de intentar estacionar en el barrio... El caso es que estos días, como por azares sanitarios (Chorche está con gripe) me toca volver a venir a currar a las 7 de la mañana, hago el esfuerzo mastodóntico de ir con el coche a casa, por eso de no andar vagando por las calles de la ciudad a muy tempranas horas de la mañana... Es así que ayer, haciendo de tripas corazón, me arranqué con mi pequeño fiat Punto camino de la Madalena... Como era de prever, la cosa estaba chunga... de cojones... Ni un puto hueco, y los que había (dos para ser exacta) fueron ocupados en menos que canta un gallo... Cual fue mi sorpresa cuando, continuando con mi ruta por San Vicente de Paúl, divisé una plaza libre justo enfrente del mercado... Mi esfínter se dilató de inmediato ante la perspectiva de aparcar a 200 metros de casa y habiendo rodado apenas 20 minutos... Así que ni corta ni perezosa, puse en marcha el intermitente y me dispuse a aparcar... Pero, de repente, una chica apareció en medio de la plaza de aparcamiento haciendo aspavientos con los brazos. Yo pensé que estaba llamando un taxi, así que le requerí que se apartara para que yo pudiera estacionar sin riesgo de atropellarla... Pero no, la tía no se movió ni un milímetro y a voz en grito me comunicó que estaba "reservando la plaza a su marido".. Yo, controlando bastante mis nervios, le hice saber que aquello no podía hacerse, e insistí para que se fuera de allí y me dejara aparcar. La tía erre que erre que no se iba y en estas, el espabilado del marido apareció con su Opel Corsa y me arrebató la plaza delante de mis narices. A mí, presa de la histeria (aunque sólo interna) se me caló el coche y casi le doy a la tía un cacharrazo , a lo que ella respondió como una enérgumena y poniéndose muy chulica... Visto lo visto, decidí llamar a la Policía... Mientras, el marido-conductor-infractor se largó tan tranquilamente y la mujer-chulapona-infractora decidió quedarse... A los diez minutos aparecieron dos patrullas de la Nacional (quería llamar a la Local, pero marqué el 091), a quienes expliqué de manera breve y concisa lo que había sucedido... Solo entonces la mujer-chulapona-infractora reculó y, con la cara desencajada, le dijo al madero que "yo no sabía que eso no se podía hacer". "Señora, es de sentido común que no se puede reservar las plazas de aparcamiento y menos lanzarse ahí a la calle con riesgo de que la atropellen", fue la respuesta del Policía, que concluyó "así que vayan retirando el coche para que aparque la señorita". La señorita era yo, que en esos momentos no cabía en la calle de tan hinchada por la satisfacción como me hallaba. A la mujer-chulapona-infractora no le quedó otro remedio que llamar a su marido-conductor-infractor para que se llevara el carro de allí, y la menda lerenda pudo al fin concluir su maniobra de aparcamiento... Dicho esto y visto lo visto, las conclusiones a las que llego son:

- Las Fuerzas de Seguridad del Estado Español hacen bien su trabajo de vez en cuando y son útiles para la sociedad.
- Aparcar en Zaragoza se está empezando a convertir en un tema belicoso.
- La cara dura de alguna gente no tiene límites.
- No hay mayor satisfacción que arrebatarle la razón a quien no la tiene.
- A algunos maridos la suerte de sus esposas les importa lo mismo que a mí la candidatura de Obama.

Pd. Como os podeis imaginar, hasta esta mañana que no he retirado el coche de allí he permanecido en un estado de permenente inquietud porque ya me imaginaba a mi pobre Punto rayado y con las ruedas rajadas... No obstante y como no descarto futuras venganzas contra mi automóvil yo también me apunté la matrícula del Opel Corsa de la simpática pareja por si tuviera que tomarme la justicia por mi mano...

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En cualquier caso, mi semana de ultra-ocupación (no me refiero a la de las Fuerzas Armadas que han invadido la ciudad, sino a la mía de estar mañana y tarde haciendo cosas) termina hoy, y mañana me voy al pueblo de boda (para variar). Y eso que hasta me apetece y todo, al fin y al cabo hace bastante que no me corro una buena con las gamberras de mis colegas, y además me hace ilusión que se me vea acompañada (al fin!) en un acto social, ya que me llevo a mi chaval pa' lucir novio y que se caiga alguna braga de la envidia (je je je je, ¿se nota que estoy pillada hasta las trankas?)...

Y nada, la verdad, tampoco es que tenga ninguna novedad que contar en este pobre blog que cada día agoniza más ante mi falta de ideas... Lo de echar el cerrojazo vuelve a rondarme por la cabeza... Igual hago caso a un comentario que me dejaron por aquí hace algún tiempo y lo sustituyo por un fotolog: al fin y al cabo me costará mucho menos esfuerzo manternerlo y seguro que alimenta mi ego mucho más verme en la red poniendo posecitas de borrachera que escribiendo palabras muertas de antemano que nunca o casi nunca aportan nada interesante...

PD: Hace días que tengo el presentimiento de que Juan Carlos de Borbón va a palmar el 12 o el 13 de junio... ¿Será esto un adelanto a mi predicción?...]]>“olvídate de todo lo que fui, y quiéreme
por lo que pueda llegar a ser en tu vida”

Nadie puede controlar el pasado de nadie, el pasado es pasado y es un oscuro laberinto sin acceso para nadie que no sea uno mismo…

Todos cometemos errores en la vida, primero son presente, luego son pasado, y siempre son una losa con la que tenemos que cargar el resto de nuestras vidas y que, a veces, nos hacen soñar con serpientes...

No se puede juzgar el presente por el pasado, no se puede echar en cara lo que sucedió hace años, quizás décadas, no se debe hacer más sangre en una herida que todavía duele porque no cicatriza…

Cuando conoces a alguien, cuando lo amas, cuando te entregas, los pequeños errores de un pasado ajeno no deberían ser un obstáculo para seguir adelante en un camino que se quiere construir unidos…

Pero el pasado, aunque es pasado, y es intransferible, puede salpicar a quien tienes enfrente, porque es una ventana nueva en un muro que se creía ya escalado, y porque significa una mancha descubierta: es la herida que sigue abierta y que traspasa su dolor al otro… que siente… la decepción en lo más hondo… y que tiene que aprender a querer de nuevo… con el pasado a pecho descubierto y los sentimientos un poco más encima de la mesa...

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